Terceleiros

2007-12-19T00:53:00.000Z

Não costumo ser muito activista mas isto é realmente demais!!!!

Visitem este blog e pensem um bocadinho....

Ontem

2007-11-09T00:01:00.000Z

Foi como se tivesse acordado de um pesadelo e, na realidade, os suores e a cama fria indicavam que assim tinha sido.

De olhos fechados para o tecto, tentava recolocar as peças do pesadelo nos sítios certos. Certo, certo é que se sentia esgotada, e a necessitar de um café com extrema urgência.

Levantou-se até à cozinha, desenhando no seu íntimo dois tipos muito fortes a carregá-la a braços. Um deles exalava um hálito podre, capaz de fazer desmaiar um rinoceronte; o outro era como que familiar mas em simultâneo não se enquadrava em nenhum cenário.

O indivíduo do mau hálito tossiu-lhe para cima e segredou-lhe, com a boca carregada de bactérias, que não tardava nada e ela ia sentir-se como nunca se havia sentido antes.

Enjoada?!
Enojada já estava e o enjoo viria por acrescento.

Hoje

2007-11-07T16:39:00.000Z

Já não é fácil escrever, não como antes, fluído directo, bem-humorado, algo mudou e não sei se foi para melhor. Ainda é positivo pensar assim.

Percebo que o teclado está cheio de pó, sinal de pouco uso - na ponta dos dedos, na garganta a pequena comichão alérgica…

Nem isso nem nada interessa. Sonhei, ainda ontem, com algo estranho, peças alheias ao puzzle, que são colocadas propositadamente em cenas erradas, com a única intenção de confundir quem tenta solucionar o enigma. Pessoas que estão em situações que fariam sentido num espaço/tempo afastado desta realidade alguns meses, anos atrás, ou no futuro. Confuso, estou confuso nesse sonho.

Esta é uma visão alternativa da vida como ela é ponto final, ponto final, ponto final, reticências.

Encontrei Helena a chorar no canto do café Ceuta. Conhecia-a de vista das aulas. Era-me indiferente, podia ser mais uma cadeira ou mesa na sala, mas era uma pessoa que não me dizia nada, nem eu a ela tão pouco.

Neste dia, talvez por estarmos num habitat diferente, reparei nela, que chorava e resolvi meter-me na minha vida, com o Público no balcão.

Passados minutos que pareceram uma eternidade, daquelas “Eu devia tê-la cumprimentado mas agora é tarde” ,ela senta-se no balcão ao meu lado.
Sorrio e abano a cabeça com um rouco olá.

- Estive mesmo para não te vir cumprimentar mas o egoísmo é a única coisa que me resta da auto-estima.
- Não tem importância - calei-me sem querer prolongar o constrangimento mútuo.
- Preciso de falar com alguém que não fale, podes ser mudo por um pouco?

- Mudo como um pato - assenti.
- Não sei porquê mas já há algum tempo me apetece esborrachar o focinho de algumas pessoas que me desaguaram na vida sem autorização prévia ou póstuma. Não tens nada com isso, mas sinto que no fim de tudo vais entender a minha intenção.

A sua voz transparecia uma mágoa enraivecida, acentuada pela vermelhidão dos olhos. Havia ali uma perda genuína, carregada até à boca de pólvora pronta a explodir.

-Luís, chama-se Luís. A minha desgraça chama-se Luís, esse grande filho da puta que me estragou a vida.

Absolut Message

2007-05-03T16:01:00.001+01:00

E como hoje é Outro dia mando-vos a mensagem na garrafa.

E hoje....

2007-05-03T00:30:00.000+01:00

Só me apetecia mandar tudo para um sítio que acaba em alho!

Moribundo mas não morto!

Documento 1

2006-12-29T12:50:00.000Z

O início das histórias dita-lhe o fim prematuro. Quando nos propomos a contar um qualquer episódio, é certo, que à partida já lhe traçámos o fim. Nada nasce por obra do acaso e nada termina sem que o fim esteja já implícito no seu início.

Não vou ser pretensioso e criar uma excepção à regra; afinal já sei o fim disto.

Tudo começou há muito tempo atrás, pelo menos assim me parece. É difícil conter as lágrimas enquanto escrevo, e afinal o que vou narrar não é assim tão triste para me abrir os sacos lacrimais.

Parênteses, a minha vida, bem como a escrita, é feita de parênteses, rectos, curvos, no fundo uma equação precoce, como outra qualquer, mas o que nos toca é sempre mais importante que o toca os outros.

Pimenta no cú dos outros para mim é refresco. Alguém me disse esta frase vezes sem conta; é assim, a nossa dor é sempre mais dolorosa que a dos outros, e não me venham cá com histórias, Compreendo, é fodido, isso passa… nós sabemos que somos egoístas, para quê disfarçar? Para quê?

Dói aqui e não é pêra doce e mais alguns chavões que não me lembro.

Era uma vez um escritor que se prendia em considerações abstractas e não desenvolvia, ele que sabia muito bem qual era o fim e início daquele segmento de recta e sadisticamente ia enrolando o novelo da realidade.

Decidiu-se a deixar de enganar as pessoas e vomitar as tripas e a alma, envolveladas em postas sumarentas de areia.

José

2006-12-13T17:07:00.000Z

Sr. José era aborrecido, nunca tinha feito nada de interessante, e a sua vida estava desde o início predestinada à reforma, para não fazer nada de interessante.

Todavia o Destino, neste caso revela-se, um miúdo com luvas de ciclista sem dedos, que deixa escorregar as coisas em que toca.

O sujeito em questão, José Nazaré dos Santos, nascido, crescido, vivido e aborrecido, na mui nobre cidade do Porto, trabalhou durante todos os seus dias, desde os 13 anos, na estação de Campanhã como fiel de agulha. Certificava-se que as agulhas de mudança de linha estavam em conformidade e quando alguma se avariava lá ia a correr dar-lhe o jeito. Durante o seu extraordinário e longo mandato de 52 anos, nunca houve problemas nas linhas da estação de Campanhã; recebeu três louvores de mérito e desempenho da administração da CP; aos 65 reformaram-no em conjunto com as automotoras do serviço da Linha do Minho.

Como qualquer reformado da cidade, optou pelo vasto leque de actividades que lhes estão naturalmente destinadas. Nos primeiros tempos, e como parar é morrer, dedicou-se aquilo que nunca tinha conseguido, por manifesta falta de tempo, ao ócio.

Durante algum tempo saía de casa e dirigia-se ao café da esquina, no Largo da Corujeira; dois dedos de conversa com este, uma discussão futebolística com aquele, e estava mais ou menos feito o dia.

Ao contrário de muitos dos seus colegas de reforma, José não se deixou acomodar e resolveu alargar os horizontes. Descobriu o Marquês e mais reformados que ali se reúnem para a partida de sueca, quatro jogam e trinta observam enquanto vão dando opinião, só no fim da partida porque "A sueca é um jogo de surdos e mudos".

Aprendeu com celeridade todas as regras, memorizou e aplicou os sinais, e ao fim de pouco tempo descobriu que era muito bom. Jogou durante os meses de primavera, bem agasalhado com o seu casaco da Serra da Estrela, até que o calor o deixou ficar em casa.

Cansou-se de ganhar em 93% das vezes e rumou para outros gostos e descobertas.

Desceu à Baixa e admirou as casas degradadas, achando uma pena que as coisas tenham que ficar naquele estado. Não percebendo nada do negócio imobiliário nem da política municipal de gestão do Centro Histórico, maldisse os proprietários que deixavam que se chegasse aquele ponto. No fundo amaldiçoava o criador, que deixava as pessoas envelhecer e chegar lentamente a um fim que já estava escrito desde o início dos tempos.

Imaginou quem viveu naqueles belos edifícios, quem os projectara, quanta saliva e suor foram gastos a erigir aquelas paredes, algumas já com muitos séculos. Sendo simples não atingia a amplitude do esforço ali concentrado mas imaginava uma parcela ínfima.

Perdeu-se com pormenores, a arquitectura do ferro na Rua das Flores, o Oratório da Rua dos Caldeireiros, tão bem escondido e tão deliciosamente barroco, as casas a fazer ponte sobre a Rua Arménia, aproveitando todo o espaço possível, como ele aproveitava agora todos os momentos do seu dia em detrimento dos anos que estivera a cuidar de linhas; revitalizava com espaços tão fechados, ruas tão pequenas mas tão cheias de espaço.

Nas suas deambulações subiu a rua da Picaria e, no largo, com a rua da Conceição descobre um alfarrabista, aquele que o vai fazer perder horas sem conta.

Os livros são carregados de sabedoria, mas isso é não é coisa para ele. Nunca soube ler e sempre assinou de cruz. O que lhe chamou a atenção na montra foram as fotografias espalhadas na montra; paisagens e pessoas, locais e emoções fechadas em caras desconhecidas, familiares de alguém mas não suas.

A porta abriu-se ao toque, deixando esvair um cheiro a mofo, bom, mistura alquímica de tinta papel e tempo.

Uma vez lá dentro deixou-se agarrar por todas as gravuras e ilustrações que iam espreitando por entre as pilhas de livros, e por fim pensou, que tinha encontrado a razão de tudo.

Sorriu para o senhor que estava atarefado atrás do balcão com um rolo de papel pardo, o que lhe levava a casa as talhadas de marmelada mas que aqui servia um propósito mais nobre, embrulhar cultura, preservando-a. No balcão de madeira, gasta por tanto conhecimento, alinhavam-se um corta papéis, um mata-borrão, uma caixa registradora antiga e um relógio de bolso em prata, baço como o nevoeiro.

O senhor, sorriu de volta, com uns dentes brancos para a idade, que se destacavam da pele amarelada, como se contacto com os livros lhe tivesse emprestado a cor às faces. As rugas assemelhavam-se a jornais amarfanhados sem tinta e puxavam bocados de fio para solidificar os embrulhos.

José perguntou com humildade se podia ver as fotografias que estavam na montra e foi-lhe dada uma caixa cheia de pretos, brancos e sépias. Não lhe interessava a paleta cromática, mas o que ali estava, o que podia imaginar.

Algumas fotos foram tocadas por pessoas que moraram nas casas das ruas adjacentes, pensava, e se assim não fosse, era bom imaginar e colocar aquelas personagens naqueles locais já esquecidos por muitos. Passeou os olhos por pessoas com trajes que lhe recordavam a infância, na altura em que andava descalço pelas ruas da Corujeira.

Passou tardes a escamotear, na busca de algo, ignorando que estava à procura de algo, até que um dia, como outro qualquer, reconheceu uma cara nas fotografias. De início pensou que a memória lhe estava a passar uma rasteira, mas compreendeu que não quando viu o verso da fotografia.

Uma anotação em letra corrida, feminina, revelou-lhe:

"Maria Nazaré - Largo da Corujeira, 1928."

Chorou, sem manchar a fotografia, e abençoou o fotógrafo que lhe restituiu a única imagem da mãe, de quem quase não se recordava.

Banda Sonora:
Trachimbord/ressurrection/requiem - Paul Cantelon
Edelerzi - Goran Bregovic
Lullabye - Goran Bregovic

44

2006-12-05T16:29:00.000Z

Quando refiro o "eles", da minha bipolar conspiração, não é por acaso que os coloco em minúsculas, afinal é o mais que merecido. Por vezes os dedos fogem-me para o "shift", mas impedem-se de o pressionar, e por eles não se deixam impressionar.
À custa desta pequena brincadeira, já arranjei uma distensão na mão.

Numa qualquer madrugada, uma epifania atropelou-me sob a forma de yogurte com pedaços, marca Pingo Doce, daqueles que vêm em frascos de vidro e concentram a fruta toda no fundo.

Tomei especial atenção ao que sucedeu, afinal não é todos os dias que temos uma revelação deste calibre.

Confidenciei-o à minha companheira que ali estava deitado ao meu lado; relutantemente sorriu e disse-me que estava a precisar de fazer uma viagem rápida de descanso; sugeriu-me Magalhães Lemos, ou uma escapadinha a Barcelos à famosa Casa Amarela.

Ignorei e declarei-me um incompreendido; continuo ciente e convencido de que sou portador de uma verdade total e declararei ao mundo, para que todos saibam, que estamos lentamente a ser subjugados, não por aliens, sociedades secretas, ou agências governamentais encapuçadas que atiram aviões contra prédios, mas sim, por algo que nos acompanha desde que nascemos e ganha terreno muito, mas muito rapidamente, sendo virtualmente indestrutível e mais algumas coisas que não me lembro neste momento.

Perdi a razão, ao que parece; os meus parágrafos tornam-se demasiado longos e ganhei um tique que me leva a mão irresistivelmente ao escroto como se um camarão me estivesse a morder os tomates aqui e ali.

45

2006-11-16T18:27:00.000Z

Sei que a minha cura é a minha desgraça. É irónico que o que me preserva o corpo me está a destruir o espírito.

Mesmo estas palavras que agora escrevo, são concedidas para lhes fazer a vontade; não tenho garantias que isto faça parte dos planos deles, mas o mais certo é que assim seja.

Sei que a informação que contenho é por demais importante para cair no esquecimento. Custa-me escrever, porque algo dentro de mim me impede.

A verdade teima em sair, indo contra todas as formas de controlo e fico contente e triste ao mesmo tempo. Esta bipolaridade dá cabo de mim aos poucos, mas não me deixa definhar, é por isso que os admiro.

Não consigo mais guardar isto só para mim e revelarei a verdade para que cada um se possa proteger da maneira que souber.

Artigo 3 Alínea b)

2006-10-25T17:56:00.000+01:00

Art. 3, a)

- Então vais fazer uma alusão tão clara ao Wim Wenders?

- Que alusão tão clara?

- Paris não do Texas mas de França. "Paris, Texas" é um Filme do Wim Wenders!

- Deves achar que eu sei tudo, ou que faço as coisas de propósito. Isto são palavras e ideias que debito aleatoriamente. Nem eu sei o significado de aleatório, mas acho que fica bem neste contexto, lá calha.

- Tu és louco, sabias?

- Sim eu sei.

______________________________________________________

- Tens uma gralha no texto.

- Onde? Eu fiz a revisão do texto uma série de vezes.

- Olha aqui:
"e demorou muitos dias a tingir o destino."

- Isso não é uma gralha. É mesmo isso que quero dizer: tingir o Destino. Ele sabia de antemão qual era o seu mas não lhe agradava a côr, por isso resolveu tingi-lo.

- Louco!

Artigo 2 Alínea b)

2006-10-22T18:06:00.000+01:00

TGV a pastar... Foto do Asfaltoso

Art. 2 a)

Quinino dirigiu-se então, carregado de expressões que exprimem velocidade (como "a rédeas desatadas" "espetando as esporas até fazer sangue" "lesto como o vento" e outras que tal), para Lisboa. Passou por muitas terras; separou-se de Bosford em Paris, não do Texas, mas de França, e demorou muitos dias a tingir o Destino.

Parou em Astorga. Sentou-se durante duas horas enquanto TGV pastava um feno, seco e dourado, que crescia por todo o lado.

Entretanto Bosford chegou a Amsterdão. Não quer dizer que o seu Thalys fosse mais rápido, mas não fez paragens nem apeadeiros; foi sempre em frente e chegou.

Friends - Quem é amigo quem é?

2006-10-19T17:08:00.000+01:00

The one with the chicken pox
2ª série, Episódio 23
Argumento Brown Mandell
Realização Michael Lembeck
Special guest stars: Tom Seleck and Charlie Sheen

Olhem só para o nosso Porto Ramos Pinto a correr mundo!

artigo 1, alínea b)

2006-10-19T14:01:00.000+01:00

art. 1, a)

Nessa manhã o hirsuto mensageiro, que eles julgavam patrão, surgiu postulando a direcção da jornada. Conseguiam entendê-lo muito a custo; cuspia as palavras célere, e a piurreia em conjunto com as faixadas de porrada que levava de vez em quando, expeliam, também bocados de esmalte castanho.

Não os lavava, e no entanto eles voltavam a crescer. O ciclo dental do Hirsuto não era muito comum, e parecia que lhe era exclusivo, para poder cuspir dentes quando indicava o trajecto aos três homens.

1 levou com um perdigoto do tamanho de um pedaço de carvão e redobrou a atenção. Soou-lhe como esquerda e direita, frente e no y voltam para trás até à bifurcação x.

Uma amálgama alfabética criou-se-lhe no cérebro e as letras começaram a saltar-lhe em frente aos olhos. Hirsuto transformou-se num enorme AGÁ, e os seus companheiros num DOIS e num TRÊS.

- 1! 1 - insistiu 2.

- Parece catatónico - observou 3.

- Mas vocês prestam atenção ao que eu estou a dizer? Não tenho o dia todo - cuspiu Hirsuto.

Prestaram atenção porque o patrão não tinha o dia todo.

Ele não era o patrão, era o mensageiro.

Artigo 3 Alínea a)

2006-10-15T19:31:00.000+01:00

Estavam a fumar drogas do peso da insustentável leveza do ser.

Não. Estavam a fumar drogas do peso da alma, aproximadamente duas dezenas de gramas mais uma.

No Brasil grama é relva, mas não era relva o que fumavam, era erva e de boa qualidade, que o cheiro que vêm destas páginas é bom.

-Também quero - diz o narrador, mas já não sobra nada.

Desloca-se ao Coffee shop mais próximo e compra um saquinho, transparente e cheiroso.

- Anacronias é que não - debita o editor - Então esta história não se passa em 1790?

- Passa, mas estou a falar do narrador, e ele pode muito bem estar no presente em Amesterdão. Eu é que sei.

- Ok, mas acho que o produto assim não vende.

... compra um saquinho transparente e cheiroso, senta-se na esplanada ao lado do Hotel, na Herengracht e fuma.

Pensa no que pode mais narrar.

Pensa!

Artigo 2 alínea a)

2006-10-13T12:56:00.000+01:00

Red Willow Riders - Valerie Graves

Anno 1790

Dois cavaleiros corriam contra o vento. As rajadas tinham 4 nós de intensidade, o que cá para nós é coisa pouca.

Um dos ginetes, de seu nome Bosford, declarou, em surdina, que a mistura com água tónica do jantar, lhe tinha caído mal no estômago.

Quinino, o seu companheiro, ouviu, através do tropel dos equídeos, algo mas não fez grande caso. Queria poucas conversas e mais velocidade; espicaçou o animal.

- Vamos Tamarindo Gnoseológico Vasconço, coragem, falta pouco para chegarmos a Lisboa.

Bosford, aborrecido por não ter a atenção de Quinino, devolveu:

- Thalys, deixemos este Alemão empertigado e rumemos a Amsterdão.

artigo 1, alínea a)

2006-10-11T17:17:00.000+01:00

Uma porta bem conhecida!

Cinco troncos de pinheiro nórdico, três pessoas e uma pedra de granito, maciça, com o tamanho aproximado de sete portas. Não sabemos muito bem se portas de gaiolas de canários, de portas de casa ou de catedral; não sabemos.

Sabemos que são precisos três homens e cinco troncos de pinheiro nórdico para mover a pedra de granito, talvez por ser maciça.

Os três homens trabalham afincadamente, há cerca de nove anos, transportando a pedra para uma direcção que lhes é transmitida todos os dias. Tanto quanto sabem, até podem estar a andar às voltas com a pedra; é perfeitamente natural que depois de um mês de direcções diárias, as voltas fiquem trocadas e voltem, não ao ponto de partida, mas a um local bem próximo deste.

Bom português

2006-10-10T17:50:00.000+01:00

Em que estadinho está a nossa língua!

Estava sossegado a ver as notícias nesse lindo canal que é a SIC, quando me deparo com uma bordoada no português que me deixou de boca aberta a descarregar impropérios.

Podia tratar-se de uma gralha, mas bem vistas as coisas...

Ora bem, estou para aqui a falar mas não desenvolvo.

A menina Conceição Lino, que admiro, não tem culpa do que o operador de teletexto escreve, e o que sucedeu é que onde se lê "Doente terminal defende eutanásia" lia-se uns segundos antes "Doente terminal defende autanásia" (!).

Mas que raio é isto? O que é a autanásia?!

Só tive pena de não ter sido lesto com a máquina fotográfica e apanhado a "gralha" a tempo.

A polícia Judiciária informa:

2006-10-04T16:53:00.000+01:00

No passado dia 3 de Outubro a tartaruga Shellie fugiu de casa nas Ilhas Galápagos e anda desaparecida desde então.

Fontes próximas da fugitiva indicaram-nos que as razões para a fuga do réptil foram os maus-tratos infligidos pelo pai. As mesmas fontes declararam que várias vezes “assisti a violentas sovas. O pai pegava num ramo de palmeira e fustigava violentamente a pobre Shellie nas costas, mas nunca na cabeça ou membros”. Declararam também que o pai nunca infringiu o código de honra que declina:”nunca batas no que pensa e no que produz” evitando bater na cabeça e nos membros.

É possível que Shellie tenha sido levada por maus caminhos, já que faz parte de um grupo radical chamado Shell Angels.

Apresenta uma tatuagem no dorso, facilmente reconhecível.

Se tiver alguma informação que nos permita conhecer o paradeiro de Shellie, não hesite em contactar-nos através dos comentários deste Blog ou pelo email.

Morangos com champagne

2006-09-29T17:16:00.000+01:00

Só tínhamos em francês

Anda toda a gente a passar-se com a Floribela ou é só impressão minha?

Uma coisa é certa, a moça é um sucesso de marketing e agrada a miúdos e graúdos, até posso estabelecer esta analogia grátis com a revista Tintin, que agradava dos 7 aos 77, mas isto já é muita fruta para o pessoal que "cola" na televisão a assistir a esse fenómenos de massas sem molho "Pesto" (FMSMP) .

Lia na revista do Expresso (já agora os meus parabéns por terem deixado o formato lençol de cama de casal) que a SIC conseguiu arranjar um antídoto para os "morangos com açúcar", e é aqui que eu quero chegar.

Os "Morangos com Açúcar" já vão na sua quarta temporada, já sem referir dos morangos de Verão. É, sem dúvida, um fenómeno de popularidade, e estou certo, que muito graças às caras bonitas e corpos reluzentes de jovens escolhidos a dedo (poucos com talento).
É claro que os FMSMP trazem algumas vantagens e desvantagens (depende do lado da barricada em que estamos).

Tenho reparado que há um expansionismo descontrolado de morangueiros por todos os metros quadrados deste rectângulo de terra a que chamámos Portugal; para todo o lado que me viro vejo os cortes de cabelo, das personagens da opera de sabão, as roupas, as atitudes, os desportos, tudo, tudo, tudo.

Confesso que no início fiquei preocupado porque temos uma geração clonada. Depois da geração rasca e outras que não me vem à memória, temos a geração morangos.
Ora bem, temos um lado positivo.

Já sabemos que há um racio positivo para os homens na proporção homem-mulher (7,5 mulheres para cada homem). Atrevo-me a dizer que o racio mudou para melhor.

Com tanto morangueiro à solta as mulheres começam a ter alguns problemas em encontrar homens de jeito. Estou a falar de homens com barba rija até aos olhos, rudes, com personalidade e acima de tudo que forneçam uma sensação de aparente segurança.

Sabemos que o sexo feminino necessita de protecção (inconscientemente) e não me venham dizer que um morangueiro é capaz disso;se fosse gaja não entregava a minha segurança a um puto de crista com a cara que parece o cú de um bébé.

E mais, é certo e sabido que comer morangos provoca aftas, por isso é que eu misturo champagne.

Tudo isto quer dizer que as raparigas não tem mais que fazer senão virar-se para os machos em vias de extinção, os agora trintões ou a caminho disso (nos quais eu me insiro).

Esta é a boa notícia do dia, a nossa coutada de caça aumentou e de que maneira; adianto que o racio já vai nas 10 para 1.

Mesmo assim continuo com saldo negativo.

P.s. Pior vai ser daqui a pouco tempo, quando todas as raparigas se começarem a vestir como a Floribela (acho que vomitava se alguém assim vestido me beijasse!)

Roam-se de inveja (às postas)

2006-08-29T16:23:00.000+01:00

New Born (parte três)

2006-08-25T15:51:00.000+01:00

New Born
New Born (parte dois)

- Qualquer pessoa que saiba bater com a língua nos dentes sabe disso.

- Isso é uma forma encapuçada de ironia, ou estou enganado?

- Não é uma forma de ironia, só estou a dizer que devias dar mais atenção a essas coisas. Passas a vida a queixar-te que ninguém te liga e no entanto és tu que mais contribuis para isso. A tua vida sempre foi uma maré, a única diferença é que não tem ciclos de seis horas.

- Mas isso não vem ao caso. Não era disso que estavamos a falar. Tens a mania de me interromper com essas considerações existencialistas, clínicas e dissectivas da minha personalidade e depois não consigo contar-te aquilo que me vai assombrando a existência.

- Coitadinho do menino, não o deixam falar... Essa linguagem pseudo dá-me vontade de rir. Porque não usas termos simples; porque é que passas a vida a usar palavras que são desnecessárias? Se fosses mais simplista, é provável que os teus grandes dramas se transformassem em comédia ou situações banais.

- Achas mesmo que sou assim dramático?

- Tenho a certeza absoluta. Conheço-te há tempo demais para saber disso, ou melhor, intuir. Sei que inventas estas situações para te sentires pior do que devias; pensas que assim consegues manter o cérebro activo, quando no fundo é mais simples ler Nietsche.

- Pronto, és capaz de ter razão mas como já te disse isso não interessa. Sabes quem é que me telefonou?!

- Ora deixa-me adivinhar... Não foi o Papa, nem o Bush, por isso deve ter sido uma gaja.

- Como é que adivinhaste?! Nem parece teu.

- Cala-te mas é, aliás, diz lá quem foi.

- Não é que mereças, mas ainda assim vou-te dizer: a Júlia.

- Ora bem, Júlia... Não posso, A Júlia?!

- Essa mesmo, a femme fatale, a verdadeira e única.

- Depois destes anos todos e de todas as confusões que tu arranjaste como .é que ela se lembrou de te ligar; logo agora?

- Não me perguntes porque para mim ainda é um mistério. Ligou-me ontem e, como deves imaginar, fiquei abananado. Tinha ido até à praia, a minha volta de bicicleta para descomprimir

- E deprimir.

- Para descomprimir e ela ligou. Disse que quer falar comigo.

- Só isso?

- Sim, só isso.

- Nenhum episódio rocambolesco, nenhuma cena de sangue?

- Nada. Mais nada.

- E tu não lhe ligaste de volta nem mandaste mensagens a dizer és o Amor da minha vida?

- Poupa-me a esses sarcasmos de algibeira.

- Isso ficava melhor em inglês; Pocket Sarcasm.

- Pois ficava mas mesmo assim poupa-me.

Sem comentários.

2006-08-19T22:32:00.000+01:00

O que é que têm em comum estas imagens?

2006-08-09T16:19:00.000+01:00

León

Astorga

Pontevedra

IP'S

2006-06-23T16:59:00.000+01:00

E sempre foi estranha a relação incontida e insuficiente que espreitava entre momentos frequentes. Sempre lhe estivera enraizada na memória a inevitabilidade da proibição da mistura laboral/amorosa.

Os dias eram agradáveis e deixavam, no entanto, algo (muito) a desejar. Olhava para ele com olhos de desejo que combatia com o misto de amoródio.

Joana-Alta, trabalhava na área das finanças. Conhecia Miguel-Moreno, como um número, mais um do rol dos trabalhadores independentes.

Estava inserido nos Livre Pensadores, tudo o que era esperado dele era que pensasse sem recurso a grilhões intelectuais. Podia muito bem ser integrado nos Pensadores Temáticos (cingidos só a um tema de pensamento), bem como nos Micro Pensadores (esmiuçavam o trabalho dos temáticos), ou então nos Pensadores Aleatórios ou brainstormers (todos os dias tinham temas diferentes de modo a que tivessem as ideias mais brilhantes).

Os Psicotécnicos indicaram-no como Livre Pensador por muitas razões sobressaindo uma, a grande quantidade de irídio no sangue.

A concentração de irídio definia a polivalência do indivíduo e Miguel-Alto, tinha-o em enormes quantidades, e não deveria ser contido nas gaiolas da obrigação.

Concentração de irídio no sangue definia possibilidades físicas fora da média, presente nos melhores desportistas.

Joana-Alta, tinha irídio na carteira, em lado nenhum do corpo, só nos acessórios, e não se interessava minimamente pelos Iridas-Positivos – a educação causara-lhe isso.

Uma anomalia financeira na folha de pagamento de Miguel-Moreno, fez com que tudo mudasse.

Amesterdão

2006-06-23T14:11:00.000+01:00

Colares de todas as cores e feitios para alegrar as roupas e a alma.

Ainda tivemos tempo para dar umas voltinhas e com a máquina no coldre, qual cowboy qual quê, lá andámos perdidos pelas ruas de Amesterdão. Só apetece clicar a cada momento e vemos o cartão da máquina a ficar com cada vez menos espaço.

Estas fotos foram tiradas no Niewe Markt no Domingo de manhã. Vale muito a pena acordar cedo (mas não assim tão cedo - 8 da manhã e vamos a tempo) e ver as pessoas a montar as banquinhas. São todas muito simpáticas e querem é meter conversa.

Neste mercado simpático, na praça com o mesmo nome, pode-se comprar uma miríade de objectos ligados à decoração ou à cultura, como antiguidades, livros, gravuras, vinis, cd's, acessórios de moda, you name it.

Há para todos os gostos e a preços muito em conta, atrevo-me a dizer que os preços praticados são ainda mais em conta que em Portugal, com a vantagem de os holandeses gaharem mais que nós... Palavras para quê?!

É a 100 é a 100!

Gravuras e mais gravuras, desde publicidade dos anos 20 e 30, aos clássicos... As gravuras do Van Gogh são mais baratas aqui que no Rijks Museum ou no Museu dedicado ao artista, com a vantagem acrescida de estarem amarelados pelo tempo (ninguém vai acreditar que temos o original dos Girassóis, mas velhinho tem mais pinta!).

E a pracinha tem outra vantagem, fica rodeada de canais como este e com entrada directa para o Red Light District!

A entrada para o Red Light District

O Red Light não é o que todos imaginam: putas e vinho verde. No início de um dos nossos projectos conhecemos duas prostitutas que iriam servir de guias para os nossos clientes. São mulheres normalíssimas, bonitas e inteligentes; prostitutas porque gostam e não porque desgostam. Têm uma profissão como outra qualquer, com sindicato e boas condições de trabalho, e sem a hipocrisia que há nas nossas empresas. Uma mulher bonita que trabalhe numa empresa em Portugal ou em qualquer outro sítio do mundo, tem os homens a babar em cima e o objectivo a curto ou longo prazo é saltar-lhe para a cueca - o que não faz parte das suas competências. Estas ao menos sabem para o que vão.

Para um cheirinho da famosa noite de Am'Dam fica a decoração de um bar de seu nome Weber, na Museumplein, com cerveja muito barata (1,60€!) e música de ouvir e chorar por mais!

E ficam as saudades e a promessa que dia 12 de Julho lá estou outra vez!

Ausência

2006-06-19T16:10:00.000+01:00

Depois de prolongada ausência, vou aqui revelar e desvelar o meu paradeiro nos últimos tempos. A trabalho, fui obrigado a rumar a climas menos quentes e nada exóticos, se bem que fantásticos.

Ligam-me para me dizer que tenho que ir para França durante algum tempo e lá vou eu de armas e bagagens para Bruxelas, onde provei algumas cervejas, Lille no dia seguinte, e depois Calais.
Andar de bicicleta e tal, para explorar a área e ficar prontinho para a chegada dos clientes.
Dieta à base de Escargot (caracóis para quem não sabe) e Moules (mexilhões de todas as formas feitios e sabores).
Depois ruma-se à Bélgica, à famosíssima colónia balnear de Oostende e fim de semana no escritório da empresa em Amesterdão, com umas voltas de bicla pela cidade como não podia deixar de ser. Não me perguntem acerca dos coffee shops que eu estava a trabalho.
Volta-se para França, Bélgica e Amesterdão outra vez e está feito.

Uma semana de descanso pró inactivo (meaning sofá e televisão) e faz-se o Caminho de Santiago a pé desde Valença em cinco dias.
Mas isso merece um pouco mais de atenção…

P.s. As fotos que estão no post anterior não têm nada a ver com a Holanda (para que conste)

Ora adivinhem onde estou...

2006-05-21T17:02:00.000+01:00

CALAIS

BOULOGNE-SUR-MER

CAP BLANC NEZ

New born (parte dois)

2006-05-02T17:17:00.000+01:00

O vento começa a arrepiar-me, os póros reagem e expelem os pêlos fazendo-os eriçar como pinheiros nórdicos cercados de neve. Mastigo grãos de areia finos, muito finos e olho com estranheza para os restos da minha refeição: uma casca de banana, um frasco de yogurte líquido que serve de cinzeiro ao suplemento alimentar de seu nome Marlboro.

Meio maço de tabaco em três horas de praia e a parangona de um filme "Me Myself and I"; será de um livro?! Não tenho a certeza nem Google para o comprovar. Passo.

Quatro da tarde e a irrealidade solar escalda-me as ideias convencendo-me a seguir o pequeno trilho por entre as dunas. Nada parece convincente e luto com punhais de prata contra os pensamentos que me invadem aos poucos.

Estilhaços de vida cravam-se na pele devolvendo-me à realidade. O toque de telemóvel já começa a irritar (tenho que o mudar), bem como certas pessoas circulam e circundam a minha carcaça gangrenada como mosquitos à volta de uma lâmpada demasiado luminosa. Desejo, secretamente, que o meu toque as queime, mas para já não é possível; talvez com palavras...

Atendo. Do outro lado, a uma rede nove três de distância, uma voz sobrenatural de cama disseca as palavras.

- Olá Miguel.
Respondo com estranheza e cuspe castanho, defensivo.
- Com quem estou a falar?!
- 10 anos atrás, morena, olhos verdes, perdeste a virgindade comigo.

Lembro o dia a hora, o cheiro, o cadeirão castanho, os livros no chão, a dor transmutada em prazer, a comunhão e todas as lamechices intrínsecas. Recordo o nome.

- Júlia...
- Depois de tantas ainda te lembras... Acho que fico contente com isso, afinal a primeira nunca se esquece.

A história foi complicada mas está bem fresca na minha memória. Sinto a língua entumescida com sabor a Pato Pequim.

- Confesso que me deixaste surpreendido, quase sem palavras e isso é um pouco difícil nowadays.
- Guarda as tuas palavras para depois. O que interessa é que quero ver-te, temos que conversar.

New born

2006-04-19T17:32:00.000+01:00

Quando nasceste não eras bonito. Sempre disse que os recém nascidos não são bonitos e de parto natural muito menos. Eras uma bola de carne escura e não tinhas aquele cheiro bom de bebé.

Estavas amassado com a cabeça espalmada e foi estranho saber que eu tinha contribuído para te gerar. Não te consigo explicar a sensação, vais ter que passar por ela para saberes e tudo o que te estou a contar é com um alheamento de escritor, nunca com a presença emocional de um pai.

Gostei de ti desde o primeiro momento em que te vi, toquei, cheirei, exactamente como tinha acontecido com a tua mãe. À nossa volta estavam os teus avós, babados em conformidade com a situação e admiravam a continuidade genética ali deitada no berço. A enfermeira que estava a tratar de ti dizia que tinha os olhos do pai e o nariz da mãe. Eu suspirava e pensava no ridículo da situação, ninguém consegue discernir esses traços só de olhar para um ser tão pequeno, amassado e que só assume as características físicas identificadoras muito mais tarde.

Os teus olhos cinzentos reagiam à luz e pouco mais que isso, no entanto as pessoas diziam “já reconhece a mãe, olha que lindo”.

O engraçado disto tudo é que isto é tudo imaginação minha, afinal eu não estava lá para te ver nascer, para te ver crescer, não acompanhei a tua mãe e se queres saber porquê eu vou-te contar.

as palavras que nunca Te direi

2006-04-18T04:31:00.000+01:00

Por muito que tente nunca fiquei louco, pelo menos no cânone que rege o resto da humanidade. Sou salubremente regido por uma lei que não se aplica ao resto das pessoas. A quantidade de insanidade que me atinge seria suficiente para deitar abaixo um animal de pequeno porte, todos os humanos que convivem à minha volta, mas a mim… isto é coisa pouca, atinge de raspão e poucas marcas deixa.

Não tenho antídoto para isso, a não ser que se considere a escrita como algo incluso nesta prateleira de boticário.

Muitas vezes tentei chorar, só para saber que não tinha essa capacidade; que estava seco como um pequeno deserto, que nada brotaria da minha nascente, pouco importa. Não sou insensível nem nada que se assemelhe, sou eu igual a mim e a ninguém que conheço, no entanto não me sinto mais forte por ser assim (muito menos fraco).

Não te conhecia mas sinto que já tinha conversado milhões de vezes contigo; nunca te tinha visto mas a tua face transparece familiaridade a cada sorriso ou expressão mais carregada.

Apaixonei-me por letras tuas que aos poucos me iam preenchendo bocadinhos, lacunas que cá estavam. Desde miúdo que sempre li muito, que os meus amigos e paixões foram os livros, naqueles momentos em que me sentia mais só eles socorriam-me, os meus amigos imaginários, reais, que cheiravam a papel e ainda hoje cheiram… a recordação que tenho deles é o cheiro e o lugar na prateleira para aqueles que nunca comprei (amigos não se compram, conquistam-se) …

O mesmo se passa com as nossas relações especiais… há pessoas que nos conquistam inexplicavelmente de um dia para o outro, sem que percebamos porquê nem como: descobrimos que já conhecemos o seu cheiro como livro e que era uma história que estávamos à espera de ler.

Abrimos o livro e encontrámos palavras familiares, de uma vida que é nossa mas não é de hoje. Conheço-te não sei de onde mas reconheço-te.

Tenho força para isto e muito mais, não são só palavras escritas, são sentidas e declamadas com fogo, cor e muito vermelho e cheiro à mistura.

Ronrono só de pensar.

note that a cApital is use to emphasize a diviNity or someone similAr.

Biclas II

2006-04-07T00:55:00.000+01:00

Bem me avisaram que ali havia um buraco!

Candeia que vai à frente ilumina duas vezes!

Ora bem... Na boa tradição da Páscoa, fomos ao "Lava Pés".

Mais uma voltinha de bicicleta, desta vez com mais meia hora. Comecei com uma revisão cuidada à bicla e depois vamos lá que se faz tarde. Fomos mais numa onda de vamos por aqui a ver o que isto dá.

Chegámos ao rio Neiva e aconteceu o primeiro percalço: Asfalto na água (até tive medo que fosse com a enxurrada). - Consultar imagem 1.

Pude exercitar a minha expressão favorita: "Eu bem te avisei".

Mais ou menos 45 minutos depois, ia eu à frente e resolvi arriscar tudo e meter-me no lago: toca a espremer as meias e rir. - Consultar imagem 2

Entretanto planeámos uma coisa mais extensa, ir até Vila Verde, a muitos quilómetros da nossa "home base" e vir por aí abaixo a ver as azenhas.

É que é sempre bom ver o que de bonito temos por cá, até nos esquecemos de alguns ex libris.

Conclusão, vamos tentar andar de bicla várias vezes por semana e sobreviver com os pés secos.
Inscrições para futuras cirandagens aqui ou aqui.

A foto relativa ao NoAsfalto foi censurada por vontade do protagonista.

Biclas

2006-04-05T16:27:00.000+01:00

Ora bem, o bom tempo voltou, por uns momentos, e com ele a vontade de fazer exercício. Eu e o companheiro No Asfalto, já nos vamos queixando da falta de combustão nos músculos e resolvemos pegar nas biclas e fazer-nos à estrada e ao monte.

Isto tem muito que se diga, nem é assim tão fácil como isso, e quando estamos com meio pé nos 30 as coisas deixam de ser como eram.

Havia duas alternativas de percurso, a subir ou a descer; é claro que escolhemos a subir porque no fim quando estamos mais cansados é sempre a descer e como a neste sentido todo o panteão dos canonizados ajuda, lá fomos.

800 metros depois, os pulmões, e o coração rebentavam e fizemos a primeira paragem com imprecações como "porque raio é que não vivemos na Holanda ou em Barcelona", "porque é que não há descidas nesta p#$% desta terra!".

Até há uns tempos atrás podíamos estar imenso tempo sem fazer exercício que tudo estava bem, pegávamos na bicla como se não fosse nada, agora a idade, o tabaco e o castrol pesam e de que maneira.

Já mais lá para a frente, dois ou três quilometros depois, começámos a descer e aí começou a diversão, saltos, solavancos e muita muita lama. Feliz ideia a minha de levar t-shirt branca, ficou castanha!

Quando erámos miúdos levávamos uma rabecada das mamãs por chegar todos enlameados a casa e agora elas até acham piada. É uma das vantagens da idade, poder fazer o que fazíamos em putos sem queixas ou recriminações das progenitoras.
Conclusão filosófica possível: na altura não havia máquinas de lavar roupa aos pontapés.

Depois desta reflexão, cheguei à conclusão que devo comprar uma bicicleta nova, o pedal direito não está nada saudável, ameaça sair a cada pedalada.

Fotografias tiradas ao depois da aventura, e toca a descer para o ponto de partida numa descida vertiginosa e convidativa à velocidade.
Uma hora depois da saída lá estávamos nós no tasco a beber uma água e a desgarrar mais alguns elementos castrólicos para a próxima voltinha que será um dia destes, quando não nos lembramos das dores no corpo.

Quem disse que a vida saudável era boa estava enganado.
Duas cervejas para a mesa 1 por favor!

Números:
15 km's mais ou menos;
10 fotografias;
7 paragens;
95 subidas, uma recta e 3 descidas;
7425 solavancos;
23 apertanços no pedal;
453672 salpicos de lama na roupa e na boca;
1 hora em cima da bicla.

1º caso de Gripe das Aves no Norte!

2006-04-03T15:58:00.000+01:00

Miguel de Terceleiros - Correspondente.

Sexta-Feira passada a pacata Vila de Forjães, concelho de Esposende, acordou em sobressalto, quando uma galinha apareceu morta em circunstâncias algo suspeitas.

O espécime foi encontrado com uma corda ao pescoço pendurada na porta Norte da Igreja da referida Vila.
Uma missiva foi encontrada horas depois na tarimba da vítima dizendo o seguinte:

Adeus mundo cruel. Descobri agora que tenho a Vogel Grip (que é como quem diz gripe das aves) e vou pôr termo à minha vida.

A equipa do CSI - Vila Chã entrou em campo e reconstituiu o crime. "A vítima dirigiu-se à igreja para receber os últimos sacramentos e vendo a porta fechada resolveu enforcar-se ali mesmo. Ainda andámos à procura do cúmplice, porque uma galinha não se consegue enforcar sem ajuda." comentou José Batana, o criminalista de serviço.

Fontes próximas da vítima declararam que esta ficou inconsolável quando lhe foi diagnosticada a terrível doença.

Estão afastadas, para já, todas as suspeitas de uma cabala relacionada com queijos limianos e um grupo terrorista chamado Hamens.

Catalunha I

2006-03-23T17:07:00.000Z

Voltei finalmente. Cansado, muito cansado para não dizer esgotado. Foi uma vida muito dura, ter que conhecer sítios lindos e ser pago para isso. O que me cansou foi o horário de trabalho e os quilómetros que andei.

Para abrir o apetite, ficam algumas fotos dos Pirinéus e arredores, que as de Barcelona ainda andam à deriva.

Casas de Posada, neste caso as Casas Altas, junto a uma albufeira linda de morrer, muito perto de Sant Llorenç de Morunys; vila que esteve sobre a alçada dos monges de Montserrat, aquele mosteiro encaixado na rocha, qual Alamuth qual quê, que se vê quando se toma a estrada para Barcelona, proveniente de França.

Tuxiént: pueblo perdido no meio das montanhas, no início da Serra de Cadí, onde as pessoas ainda guardam inimizades da Guerra Civil, bem como um catalão cerrado, incompreensível e umas expressões deliciosas "Què sè se entrenava no podria ser mas tonto" - alusão a um menino da nossa equipa que era ditador até ao tutano.

Cal de Jovell: mais um pueblo simpático sem vivalma, encaixado nas entranhas de Cadí.

El Parador de La Seu d'Urgell: Hotel de 4 estrelas, de Design, fugindo um pouco à austeridade do Grupo Parador, que escolhe castelos e afins para fazer as delícias dos seus hóspedes. Neste caso só resta um claustro que dá um ambiente esquizofrénico, aliando a tradição à contemporaneidade.

Para que conste o meu quarto até Jacuzzi tinha, azares da profissão.

Hotel Riberies - Llavorsi: o melhor atendimento do planeta e arredores. Cozinha de fusão (francesa e catalã) , uma carta de vinhos fantástica (recomendo qualquer um dos Penedês) e o melhor pequeno almoço que já tive na minha vida (15 tipos de queijos, todo o tipo de fruta do mundo - fresquinha - sumos naturais à escolha e um cozinheiro disponível para satisfazer os nossos desejos na hora).

O melhor foi o preço... Jantar, dormida, pequeno almoço e uma cama de 2,5 x 2,5 m... 70 €!

Gerri de la Sal: pueblo de exploração mineira, muito perto de Andorra e de uma estância de ski bem conhecida, Espot (good espot for ski). Palavras para quê?

La Seu d'Urgell com a Serra de Cadí ao Fundo...

Mais informações nos próximos dias.

Catalunha!

2006-02-17T16:08:00.000Z

Casa dos meus pais, 11 da manhã, hoje.

Toca-me o telefone e vejo o toque mágico das holandas:

- Hello Ricardo, this is Miranne from (empresa que não posso dizer o nome).
Eu já sabia que me ia ligar, era uma questão de tempo. Tínhamos que combinar os detalhes para o trabalho que se avizinha.
- Olha, já cá tenho os teus dados para marcar o voo para Barcelona, só me falta mesmo saber de onde queres voar.
- De Copenhaga, pode ser?
- Copenhaga, estás em Copenhaga?
- Claro que não! Sabes muito bem que voo sempre do Porto, não percebo é porque me estás a fazer essa pergunta.
- Desculpa, foi mesmo uma pergunta estúpida.

Bem, o que é certo é que na terça-feira de manhã tenho um voo marcado para Barcelona e vou estar um mês sem poder actualizar este panegírico de realidades alternativas.

Mais ainda, façam o favor de não me enviar mails que eu não respondo; para onde vou não tenho acesso à internet, por isso até à minha volta cerca de 18 de Março.

Até à minha volta!

5

2006-02-13T01:08:00.000Z

A pedido da Rita (encravaste-me!)

5 Traços de Personalidade (Nem sei se tenho isto)

1 - Sou completamente impulsivo (se me apetecer tirar a roupa toda no Sudoeste é isso que faço!)
2 - Sou louco (Para escrever as coisas que escrevo só posso ser)
3 - Sincero (quando posso e me deixam - Não gosto nada que me convidem para cadeias!)
4 - Carinhoso para quem merece FDP para quem merece!
5 - Esquizofrénico assumido (as pessoas não sabem se devem rir ou chorar com as coisas que digo)

5 Hábitos estranhos

1 - Enrolar a pratinha do tabaco com o plástico - Sempre!
2 - Acordar a resmungar (quando não acompanhado pela companhia certa)
3 - Beber sempre cerveja pela garrafa (à trolha!)
4 - Insistir em ter objectos que não funcionam (como o meu Zippo)
5 - Alinhar em cenas de cadeia embora choquem com a minha religião!

5 desgraçados a quem vou passar isto:

Posso ficar cem anos sem dar uma mas não passo a ninguém!

untitled

2006-02-09T00:41:00.000Z

Bandas:

Rockastru's X!

Cliquem ALI!

Portugal em Coma Profundo #2 O Comboio

2006-02-08T02:09:00.000Z

Sempre gostei de viajar de comboio. Os outros transportes públicos fazem-me confusão mas o Quim deixa-me à vontade.

Tem espaço para as pernas (os autocarros são feitos para anões, eu com o meu metro e oitenta e um vejo-me desgraçado para caber naquele espaço), dá para esticar as pernas, para ler, para fumar um cigarro (já deu, agora é proibido) e não há perigo de um qualquer condutor provocar um acidente, afinal é só manter a máquina dentro dos carris.

Podemos conhecer montes de pessoas, é muito fácil, em especial naqueles que tem os bancos virados uns para os outros. Olha-se com interesse para a pessoa da frente, diz-se “ah e tal parece que vai chover” e passado pouco já se arranjou companhia.

Há uma espécie que é indissociável dos comboios, devido às tarifas reduzidas, os militares, vulgo “tropas”. Pelas histórias que ouço do meu pai (que foi paraquedista) no tempo dele é que era: porrada entre marinha e paraquedistas, feijões verdes (infantaria), era uma festa. Até combinavam. Agora hoje…

Já há uns anos que viajo de comboio e há coisas que não mudam. Os militares são uma coisa à parte. Andam sempre em rebanho, carregados de tralha e onde entram acabam logo com o sossego do resto das pessoas.

Sempre acreditei que só os cristãos novos é que podiam ir para a tropa porque afinal tem todos nomes de objectos. Tratam-se todos pelo apelido Oliveira, Castanheira, Silva, Laranjeira, Fogareiro. Nunca conheci nenhum tropa chamado Telles de Menezes, Marialva, Alenquer, o que me faz pensar que só a raia miúda é que vai cumprir o serviço militar. Os mancebos com nome mais elaborado vão logo para oficiais. Tenho a secreta certeza que é para não melindrar os instrutores.

Olhem lá se eu fosse para a tropa, dois minutos depois estava toda a gente a rir-se à gargalhada com as tentativas frustradas do senhor instrutor dizer o meu nome:

- Ó Treceleirus!
- Terceleiros meu primeiro.
- Ou isso.
Já para não falar dos serviços administrativos (ehehehehhe).

Outra coisa que me faz confusão: “Sim meu primeiro”. Primeiro quê? O primeiro a comer na cantina, o primeiro a mandar toda a gente fazer 3564 flexões?! Não percebo.

Também se dedicam a insultar e a ameaçar os superiores lá da caserna:
“Se apanho o sargento Tainha num canto escuro limpo-lhe o sebo, aquele filho da puta!”. Tudo em vão, parece que faz parte da cartilha dos recos.

A idade conta, estão naquela fase em que as hormonas começam a ficar irrequietas, graças a isto, têm a genitália muito perto da boca e cá vai aço. Uma rapariga que se encontre entre os 15 e os 30 e poucos é logo alvo de uma tentativa de graça (invariavelmente é desgraça), cá vem o galanteio fácil. Atrevo-me a dizer mais, basta ser uma mulher para os senhores se porem logo com coisas. Se por acaso a menina tiver uma saia com uma racha mais perto da homónima, a hipótese da qualidade e quantidade de bocas, centuplica. Note-se que é neste momento que estes senhores se parecem mais com lobos, atacam sempre em alcateia, um sozinho não se atreve a abrir a boca.

A seguir vem a praga dos telemóveis. Sempre que sai um modelo novo, lá vem eles comparar, toques, wallpapers, fotografias, enfim tudo. O militar é especialmente apto em relação a este tipo de equipamento. Conhecem tão bem todas as suas funcionalidades como conhecem a sua G3. Estou convencido que eles são os principais e únicos clientes dos 3939, 4002 e 6969.
“Envia ração de combate para o 4343 e receberás wallpapers camuflados no teu telemóvel”.

O tempo faz com que as coisas mudem um pouco. A nova moda são os computadores portáteis. De início é comprado para descarregar as fotos 41x41 pixel do telemóvel. Depois começam a comprar acessórios, pen drive, microfone, impressora, rato sem fios, gravador externo de DVD, placa wireless de infravermelhos para não usar cabos a passar as fotos… You name it!
Tudo isto é patrocinado pelo finório lá do quartel, o primeiro-cabo Azevinho, que só não vende a mãe porque ainda não encontrou o recibo.

Rua 5

2006-02-03T16:44:00.000Z

E foram pacientes até que não se contiveram mais. Passavam a noite a produzir o amor e a manhã a discutir o que iam lendo. Ele alimentava-a com o que ia escrevendo e ela alimentava-lhe a inspiração com o que sentia. Ela chamava-lhe Garfield, porque só comia, dormia e escrevia. Raras eram a vezes que saía de casa. Os textos para a revista da faculdade mandava-os por Email, o tabaco chegava-lhe a casa pelas mãos dela e o amor compelia-o a fazer exercício, o melhor dos exercícios.

Passavam a vida a rir e eram felizes com a vida que tinham.

Ela gabava-lhe a inteligência e ele gabava-lhe o corpo. Valera a pena a espera, o troféu por que tanto esperara estava ali nos seus braços, para sempre, pelo menos julgava ele. Mas o ser humano é um ser muito estranho e toda aquela felicidade começou a fazer-lhe confusão. Voltou aos seus antigos contactos e começou a sair à noite.

Na altura o Grupo frequentava um dos mais conhecidos tascos da cidade.

Rua 4

2006-02-01T00:59:00.000Z

Vem daqui

- Eu? - Seguira a história com um brilho crescente nos olhos e percebera que a história que lhe estava a ser declamada por aquele gigante moreno, tinha algo a ver com ela. As suas histórias já se haviam cruzado numa das encruzilhadas do Destino.

- Minha doce Rita… se soubesses quantas vezes sonhei contigo e qual teria sido o teu percurso… Sonhei milhares de vezes com o teu sorriso, com a tua cara e as palavras a brotarem dos teus lábios em torrentes contínuas de sentimentos que me atingiam no eixo do coração.

Sonhei, escrevi, descrevi idealizei-te e aqui estás, sem dúvida muito melhor que o produto da minha imaginação, porque és de carne e osso e não um sonho que quando acaba nunca é retomado como querias porque não tens controle sobre o teu inconsciente…

- Nunca pensei que podia despertar paixões deste tipo… Nunca ninguém me tinha dito o que disseste de uma forma tão apaixonada como tu. De qualquer das formas também eu perdi o contacto contigo Miguel, gostava de voltar a conhecer-te com o risco implícito que corremos, que é conhecer um homem e não um miúdo. A alegria do reencontro pode envenenar-nos mas vamos com calma. Do futuro ainda ninguém mandou cartas por isso vamos ser pacientes.

Rua 3

2006-01-30T16:09:00.000Z

Vem daqui

Estivera tempo demais à espera daquele momento, mas calibrava as emoções para não correr o risco de parecer precipitado.

- Tudo isto te pode parecer demasiado estranho, mas acredita que no momento em que te vi a sorrir para mim naquele pálido reflexo do que eu sou, toda uma série de recordações de como seria ou como será me assolou como uma avalanche de sentimentos descontínuos mas acima de tudo coerentes.

Deve ser confuso para ti que um homem a quem ministras casualmente um curativo, se apresente à tua frente como o maior dos apaixonados sem nunca sequer lhe teres posto a vista em cima.

Há muitos anos atrás conheci uma rapariga que se tornou no primeiro amor platónico da minha vida, tinha eu então uma idade muito tenra para perceber os meandros da produção do Amor.
Assim como entrou na minha vida saiu, devagar e com calma mas ao mesmo tempo de chofre. Perguntei-me várias vezes o que seria feito dela e não consegui ter resposta, e concerteza que também não fiz o esforço que deveria e que faria hoje em dia para atingir um objectivo, enfim… maturidade.

Quando menos se procura mais se encontra, e foi o que aconteceu, ainda bem. Num momento em que eu já não tinha na ideia encontrar-te aqui estás tu.

Rua 2

2006-01-27T15:18:00.000Z

Vem daqui

A noite caiu e o dia entrou-lhe pela alma sem pedir licença. A sua natureza noctívaga rejubilou com a ausência do sol. Estava sentado há tempo sem conta à porta da loja. O passeio gelara-lhe os glúteos, mantendo-se desperto em considerações várias sobre aqueles olhos verde pinheiro nórdico que lhe trespassaram a alma.
Sete e um quarto. Com passo seguro saiu pavoneando com simplicidade o corpo bem feito, mas não demais, que corava de inveja devido aos olhos que comandavam toda a mole de carne com energia categórica.
Miguel cortou-lhe o caminho e agradeceu o curativo feito há horas sem conta.
- Gostas de surpresas?
- Sim. Testa-me - e sorriu.
Minutos e poucas palavras depois, um empregado com um impecável avental/macacão azul-escuro dirigiu-se-lhes com uma bandeja carregada com o esplendor de dois cálices âmbar de Vinho do Porto.

Rua

2006-01-26T00:47:00.000Z

"La Rue Mosnier aux Paveurs" Manet.

Nessa tarde foi para a sua costumeira esplanada e o Destino quis que algo de insólito lhe acontecesse. Estava havia já duas horas repartindo o tempo entre a leitura de “Viver para contá-la” de Garcia Marquez e as suas anotações esporádicas no seu Moleskine, oferecido por uma amante sazonal. A ansiedade mental divergia-lhe, com matreirice, a atenção para a plateia do proscénio.

Ia atentando a todas as pessoas e imaginava as razões ocultas que as faziam permanecer, como figurantes de uma ópera, habituadas ao som e à imagem mas permanecendo porque realmente ali tinham que estar para compor o cenário.

Fartou-se daquela estaticidade, levantou-se em direcção a um objectivo que não discernia mas lhe parecia melhor que a falta de inspiração que lhe transcorria a mente. Deu dois passos e uma das enormes janelas do terceiro andar caiu no sítio onde estivera sentado. Ficou branco e afastou-se alheio à reacção das pessoas que lhe diziam que era um homem de sorte.

Parou para reparar que sangrava da face. Um estilhaço de vidro fixara-se abaixo do olho direito, a dor aguda fê-lo praguejar. Com a ajuda do reflexo de uma montra retirou-o. Dentro da loja uma rapariga olhava-a com o reconhecimento estampado no sorriso. Saiu e perguntou se estava bem.

A Galeria

2006-01-24T15:54:00.000Z

Recortes esparsos, descritivos da realidade ali vivida por uns e outros boémios da cidade, estavam afixados com cola branca nas paredes.
O dono, mais uma personagem característica daquela zona ribeirinha, com o seu penteado estilo ponte, - a careca era coberta pelos fios de cabelo resistentes do lado esquerdo e faziam a ponte para o lado direito da cabeça, cobrindo de uma forma cómica a calvície que não alastraria mais – recebia com simpatia os boémios universitários. Vendia vinho a copo atraindo assim todos os apreciadores de vinho a martelo, jovens. Conseguira manter uma resistência tácita aos velhos bêbados, tarefa hercúlea mas conseguida e, a sua clientela cingia-se aos jovens universitários, bem-educados, pensantes e falantes.
Do que ele gostava era de ter os seus meninos a dar brilho à casa. Vendia também traçadinhos (anis com bagaço), ginginhas (licor de ginja) e Eduardinhos, segredo da casa. Bebia-se com gosto e pelo barato.
A sua esposa, sentada sempre no seu cadeirão de veludo, era conhecida como a Madrinha, todos os que lá entravam tinham que a cumprimentar com dois beijos e pedir-lhe a bênção. Quando soube do epíteto que os boémios lhe haviam dado “os marotos dos rapazes” entrou no jogo e começou a dar-lhes o folar todas as Páscoas, um traçadinho por cabeça. É claro que interpretou mal a analogia que se fazia com Don Corleone de Scorcese, mas era a sua simplicidade a falar.
Miguel, depois de inserido naquele microcosmos, pediu um dia aos senhores que lhe deixassem escrever, numa parede vazia, um conto sobre aquele tasco. Com o apoio do Grupo lá os convenceram e lá foi escrita, a marcador a álcool, uma história sobre que lá passava. Tornou-se tradição e uns meses depois o negócio aumentou. Pintores, escritores e fotógrafos deixaram lá a sua marca e o tasco transformou-se num espaço de exposição e mudou o nome para A Galeria.

Sei lá

2006-01-23T00:23:00.000Z

O tempo está nublado e o sol que vai permeando os flocos de algodão no céu, ilumina algumas zonas do bosque dando-lhe uma coloração esquizofrénica, matizando as várias árvores de cores que não são de todo reais.

Os carvalhos, azinheiras, castanheiros e sobreiros, pejam o solo com as folhas douradas, reticuladas, caídas do Outono; estão húmidas e sentes a pontada familiar do reumático no joelho. Já estavas a precisar de espairecer e sempre soubeste que este sítio estranho, que transpira algo que não identificas, te deixa sempre mais tranquilo.

O mar está ali a cinquenta metros, sentes o sal na boca, o cheiro da maresia e o que mais te agrada, o som das ondas a bater nas rochas. Desde muito novo que vens aqui e patilhas os teus segredos com o mar e com a terra, invocando um velho rito pagão de partilha com os elementos. Há uns anos conseguiste conjugar o que te faltava.

Tiras um cigarro e lambes a superfície. Não é a primeira, nem será a última vez, juntas a pedra já queimada, minutos depois, invocas o fogo.

2006-01-22T18:38:00.000Z

forja laranja
forjães
mapa
como chegar

Homens com problemas de nomenclatura

2006-01-18T16:58:00.000Z

A esplanada está cheia de pessoas a comer areia. Há pouco alguém mandou um chuto no areal, quando o vento ainda estava calmo e acabou por provocar esta algazarra de sílica voadora.

Tudo estava a correr muito bem. O dia bonito, o almoço saboroso, algumas lágrimas de ressaca, teimosas, a querer sair e um belo dia de praia a perspectivar-se. Miguel chega e dá um pontapé na areia e de um minuto para o outro, sem pré-aviso nem carta registada, o bom tempo despede-se e lá vem a ventania.

- Isto passa, diz Hugo com areia a invadir os seus caracóis, já de si revoltos, que de preto passam a loiro com tanta areia que o fustiga.

Pepe nem precisa de convite, deita-se sem tirar a roupa, cobre-se com a toalha e agarra-se à ressaca para dormir uns vinte minutos que sejam. Hugo abana a cabeça e ri-se da posição que Pepe arranjou; Miguel gargalha.

- Só mesmo ele para dormir nestas condições.

Dois minutos de sono e já tem a cara com areia por todo o lado; Hugo enquanto vai trincado alguma informa:

- Acho que provocaste aqui uma revolução. Aquele chuto que deste perturbou os camaridinhos e agora estamos fodidos.

- Ando eu a perturbar este microcosmos sem necessidade nenhuma. Olha se tivesse dado um chuto num penedo, aí é que estávamos fodidos.

Armaram a tenda à canadiana e foram-se rindo até que a situação se tornou incomportável; a areia fina invadira tudo e Pepe acordou a cuspir que já tinha areia nas pregas dos sacos, o que bastou para se porem a caminho para ambientes mais livres de particularidades.

Como eu estava a dizer ali em cima: a esplanada está cheia de pessoas a comer areia, por isso vou mandar estes três senhores para dentro do bar, não há cá esplanada para ninguém.

Estamos em Caminha, mais em concreto, na praia do Camarido, com vista para a Galiza e para o estuário do rio Minho que se permeia com o mar já ali, uns metros à frente. Estão os três acampados no parque já bem conhecido, com muitas histórias para contar a quem as quiser escutar, e agora querem qualquer coisa para molhar o bico de caçadores insaciáveis.

Sentam-se e pousam todas as tralhas na mesa, nas cadeiras, trazendo o pandemónio do exterior em forma de objectos.

- Lembrei-me agora de um sketch para o Gato Fedorento… - diz Miguel enquanto se engasga com a Super Bock e com o riso – Homens com problemas de nomenclatura!

- Ora explica lá isso – ri-se Pepe com as suas características gargalhadas mudas.

- Já vais ver.

Miguel faz sinal à empregada, moça dos seus vinte e muito poucos anos, que deve muito à beleza e nada à simpatia. Aponta para a garrafa vazia, ela entende o que bem entende e dirige-se ao balcão.

- Sempre com sede caralho.

Pepe é lento como mel a escorrer pelo vidro, era bom para ir buscar a morte, e às vezes há um lampejo de espanto quando vê Miguel e Hugo a emborcar cerveja.

A rapariga chega com uma Super acabada de abrir.

- Desculpe… - Diz Miguel quando ela já deu meia volta – Eu só queria que visse que a minha garrafa estava vazia.

As faces da rapariga passam por toda a paleta cromática do photoshop e diz timidamente:

- Desculpe… mas… eu pensei que queria outra.

- Estava a brincar! Deixe ficar.

Miguel ri-se e a rapariga suspira de alívio. Afasta-se e Hugo comenta:

- És fodido…

- Estava só a brincar, e não me parece que ela tenha ficado chateada.

- Olha, mas que raio é que isto tem a ver com os homens com problemas de nomenclatura?

- Esqueci-me disso… já sabes que as minhas ressacas são assim, dá-me assim umas brancas; mas já te mostro.

Passados dois minutos a rapariga volta a cirandar ali perto e Miguel volta ao ataque:

- Desculpe!?

- Sim – a voz dela denuncia insegurança, como se Miguel lhe fosse fazer um pedido difícil.

- Olhe menina… Eu quero uma coisa mas não me lembro do nome.

- Sabe é que ele tem problemas de nomenclatura – Pepe resolve, com o seu ar sério e neutro, deitar algumas achas para a fogueira.

- Nomencla quê?

- Nomenclatura: por vezes não consegue dar nomes às coisas… Não se lembra dos nomes.

- Bem, eu quero (não sei como se chama)… é um líquido meio castanho, quase preto; geralmente vem dentro de um recipiente branco, com desenhos ou letras por fora, em cima de um disco branco, e depois vêm acompanhado por um invólucro colorido que pode ser de papel ou plástico com uns grãos brancos no interior, que misturados com o líquido o tornam doce.

- Café – Pergunta a rapariga a medo.

- É isso mesmo, enfim, alguém que me compreende!

Ela retira-se na demanda do líquido blá bá blá, e os três ficam a rir-se.

Untitled

2006-01-17T16:48:00.000Z

Ninguém tem o mapa que indica o caminho, este tem que ser trilhado de uma forma muito própria e bem ou mal o teu tinha sido bem calcorreado, até hoje.
As dúvidas voltam e desta vez com uma dimensão própria da idade, com todas as consequências, mais importante ainda, com todas as causas, frutos do teu livre arbítrio.
Nunca ninguém disse que era fácil viver, mas rápido se chega à conclusão que é bem mais difícil sobreviver.
A rua está iluminada, e a escuridão amarela dos lampiões entra-te pelos olhos cegando-os. Sentes a alma negra e cáustica e, olhando à volta, sabes exactamente o passo que vais dar a seguir.

Não tens medo e orgulhas-te, peito inchado, de nunca o teres sentido. À nascença retiraram-te esse sentimento, nunca to deram. Ficaste isento desse mal que nos corrói a todos, os humanos, e por consequência nunca foste cobarde.
Quando miúdo não medias as consequências dos teus actos. Trepavas sempre à árvore mais alta, galgavas o fosso mais largo, transpunhas todos os obstáculos porque sabias que conseguias, tudo por não teres medo. Nos testes ias carregado de confiança, era indiferente que tirasses boa ou má nota, porque não tinhas medo.
Agora estás aqui à espera. O orgulho já se misturou com a auto-confiança, sabes que podes fazer tudo.
O cemitério é igual a muitos que viste durante a tua vida. Já viste muitas lágrimas e verteste-as tu próprio. Este está aberto vinte e quatro horas por dia, as pessoas tem a oportunidade de ver os Seus no momento em que desejarem, pelo menos a campa marmórea, branca, cinza ou granítica, fria. Não a quentura dos corpos antes do rigor, mas o frio para lembrar os visitantes que o ente querido nunca mais terá sangue quente, rápido a correr-lhe nas veias.
As grades, de ferro forjado em forma de setas estilizadas, elevam-se ameaçadoras aos céus, como que apontado o caminho aos jacentes. A lua oferece-te uma perspectiva fantasmagórica do ambiente, com a luz a incidir em tons de azul, mostrando a amálgama de cores dos túmulos.
“Carlos da Silva Santos – nascido a 23 de Junho de1933, falecido a 26 de Agosto de 1966.”
Trinta e três anos, a idade que se presume Cristo teria quando desfaleceu na cruz.
É aqui o local indicado. Acendes um cigarro ao mesmo tempo que ouves passos à tua direita. Viras a cabeça e nada vês. Apuras o ouvido naquela direcção e identificas a sua proveniência, mas lá não está ninguém. O som é de passos numa superfície com areia. O raspar é característico e em relação aos sons é raro enganares-te. Outra pessoa começaria a correr daí para fora, mas o teu medo, que não existe, deixa-te investigar.
Os passos, por estranho que pareça, continuam no mesmo sítio, e tanto quanto te é dado a entender, soam a uma marcha de pés invisíveis no mesmo local.
À medida que te aproximas o som está mais nítido; quase que ameaçador. Localizas a origem do som: uma torneira pinga sobre uma garrafa de plástico produzindo o ruído que te chamou a atenção. Ris e voltas-te em direcção ao teu posto de espera e, com surpresa, vês uma figura branca no sítio onde estavas; aproximas-te.
- Obrigado por ter vindo, especialmente nestas condições.
Um sorriso rasga-se no rosto do desconhecido, com uns lábios carnudos que se tornam finos dada a amplitude da abertura; se fosse mulher quando sorrisse pintava as orelhas com batôn.
- Meu caro, sabe que a curiosidade é um dos meus piores defeitos…
Estudas o teu interlocutor: veste um fato branco de linho, uma camisa simples do mesmo material, sapatos de sarja da mesma cor; a cara é estranhamente morena, encimada por fios de cabelo alvos como a neve; os olhos saltam à vista de um azul água que encovam naquela tez escura. Figura estranha, transpira decisão e serenidade.
- Não sei se será um defeito. Estou certo que já foi recompensado por seguir essa curiosidade.
- Não está longe da verdade, mas também já sofri alguns desaires, por isso lhe chamo defeito.
- Tudo o que é em excesso é um defeito em potência, pecamos sempre por excesso ou defeito, é irónico.
Apetece-te avançar na conversa e no que proporcionou o encontro; as palavras do homem de branco envolvem-te.
- Cá estamos nós no sítio onde tudo acaba e começa. Já sei que não é muito dado à metafísica mas eu acredito que aqui começa muita coisa, por isso o convidei para cá vir.

Gatos

2006-01-16T15:41:00.000Z

"A pair of Boots" Van Gogh - 1887

De manhã esteve sol. A informação não é grande coisa e pode até ser desnecessária, mas para quem não vai ler isto hoje fica como memória. Neste momento está um frio misturado com vento que me faz rebentar os lábios e me provoca dores nas costas, das tremuras que me percorrem aleatórias mas mordazes.

Nem sei como ainda consigo escrever, os dedos não articulam e tenho a sensação de que não tarda e se vão quebrar como cristal falsificado.

O coração, esse, está quente, com uma energia renovada, não me perguntem porquê, porque a minha boca está selada, excepto para sabores.

Tenho os pés gelados, e não é costume.

Encosto o meu caderninho e resolvo ir para casa, já tenho as nádegas congeladas e em o aquecimento central está a ser desperdiçado com os gatos.

Entro e está o macho deitado no sofá. Espraiado a deixar o cheiro espalhado por todo o lado. Ronrona e vai-se mexendo a convidar a gata que por ali passeia. Ela move-se com elegância e aproxima-se com os olhos semicerrados num sorriso felino: trepa ao sofá e aninha-se junto ao gato. Fareja-o junto ao pescoço e posso jurar que ele se arrepiou, vejo o pêlo a eriçar-se mas, tanto quanto eu sei os gatos não se arrepiam.

Ela reconhece o padrão e deita-se enrolada com o seu corpo a encaixar na perfeição no dele. Ele ronrona de satisfação e aceita o que ela tem para lhe dar.

Se os gatos dessem beijos com as suas bocas pequeninas com língua de lixa, tenho a certeza que estes dois se iam entender muito bem; a forma como se olham, é estranha para felinos, decidida e sensual, aliás como o andar atlético e sinuoso.

Há cheiros que são compatíveis, que provocam a química, que ficam registados no cérebro, acho até que a melhor palavra para isso é anglófona: “imprint”. Somos animais e isto faz parte.
O sabor também indica esta compatibilidade, e o beijo é a forma de se saber isso. Beijo sem língua é como aletria sem canela, como lays sem sal. A língua transmite-nos o sabor da outra pessoa, e não importa que seja fumadora, ou que tenho comido isto e aquilo, há ali um elemento qualquer que se encaixa com o nosso padrão, que se encaixa no nosso padrão.

Olho para os gatos e sei que estão felizes naquele sofá, não os vou incomodar, vou deixá-los com aquele amor de gato, humor de gato, sexo de gato. Para lhes dar privacidade ponho-lhes um cobertor felpudo por cima.

Não se queixam, nunca se queixam mesmo não podendo dar beijos de língua.

Vou outra vez para o frio.

Time bomb VI

2006-01-12T12:50:00.000Z

"Blonde waiting" Roy Liechtenstein - 1964

Vem daqui

a sua esposa receberá instruções que deverá cumprir à risca. Ao jantar deverá misturar o conteúdo de uma cápsula na sua bebida (claro que será inofensivo para si), e ela estará convencida que o vai adormecer.

Vai arranjar uma forma de você a acompanhar e o senhor fingirá adormecer durante o trajecto. Uma vez no local, ela deverá retirá-lo do carro e deixá-lo lá. No plano que lhe demos alguém tratará de si.

Quando ela o tirar do carro você acorda e dá-lhe um tiro, ou dois, depende da dose de raiva, e depois livra-se do corpo.

- Tiro, livrar do corpo? Espero que isso também esteja no plano senão tenho que ir alugar o “Manual de crimes banais”.

- A arma é fornecida por nós que depois devolverá à procedência. O sítio para se livrar do embrulho fica a poucos metros do local do crime. É a zona de construção de uma auto-estrada. Há lá um vazadouro de inertes onde, todos os dias, são descarregadas toneladas de pedra e terra. A única coisa que tem a fazer é atirar o corpo para o vazadouro e cubri-lo com alguma terra. No dia seguinte, a partir das seis da manhã (quando ainda não há luz), gigantescos camiões vão verter terra fazendo com que nunca mais haja sinal da sua esposa.

- Maquiavel ao vosso lado é um anjo da guarda.

- Depois de vestir umas luvas, pega no carro e estará um carro à sua espera com um duplo da sua mulher que deverá acompanhá-lo a sua casa e entrar. A meio da noite a nossa agente sairá de sua casa com o carro da sua esposa e irá até ao aeroporto deixando-o no parque de estacionamento.

De seguida a nossa agente faz o check-in no voo para Buenos Aires com um passaporte falso em nome da sua esposa. Em Buenos Aires a identidade da sua esposa esfuma-se no ar.

24 horas depois do crime você liga à polícia e participa o desaparecimento. Vai ser interrogado pela PSP e pela Judiciária mas não se preocupe, nós vamos fornecer-lhe um guião, que deve estudar e queimar, com as perguntas possíveis e respectivas respostas.

Com o decorrer da investigação, a Judiciária descobre, através do cartão de crédito, que foi movimentada uma grande quantia de dinheiro para uma conta cifrada na Argentina e que foi comprado um bilhete de ida para Buenos Aires.

Desolado o inspector vai informá-lo que a sua esposa fugiu e se encontra em parte incerta na Argentina.

Fim...

Time bomb V

2006-01-11T15:44:00.000Z

"Masterpiece" Roy Lichtenstein - 1962

Vem daqui

- Temo que não me esteja a entender. Não vai ter que pagar nada, afinal o encomendador já o fez por si. Só queremos que seja você a fazer o serviço, não pedimos nada em troca.

O carro pára suavemente e o motorista, até agora invisível graças ao separador, revela-se e abre a porta.

- Faça o favor, diz-lhe o homem de fato.

- Estava à espera de um macaco de ginásio.

- Nós somos anti-estereótipo.

- Já deu para notar.

Uma floresta de salgueiros cercava uma casa em xisto. Olhando para trás, a única coisa que se via eram salgueiros e mais salgueiros, cortados pela estrada que conduzia à casa. Não se vislumbrava nenhuma luz a não ser a que vinha de uma janela, o que tornava difícil a identificação do local.

A porta de entrada, em carvalho, deu acesso a um corredor decorado com serigrafias numeradas de diferentes artistas, a julgar pelos rabiscos nas telas.

Conduzido pela figura esbelta da loira, chegam a uma sala com sofás de couro e uma lareira em xisto a ambientar. A cobrir grande parte das paredes quadros surrealistas que se tornavam vulgares pela quantidade.

- Estes quadros vêm mesmo a propósito. Escolheram-nos para esta noite?

- É para se sentir confortável. Ainda tentamos arranjar sarcásticos mas já estavam esgotados.

- Eu sei, estão todos em minha casa. São verdadeiros?

- São, fazem parte do nosso fundo. Temos que gastar o dinheiro em alguma coisa.

- Não tem por aí o retrato do Dorian Gray?

- Não, reza a lenda que o retrato se transformou em carne, mas isso já deve saber.

- Pois. Mas diga lá, continue a expor a sua proposta.

- Primeiro uma bebida. Jack Daniel’s, certo?

Tinha-se deslocado a uma mesa de apoio e voltava com dois copos quadrangular da marca do Tenessee.

- Sabe que este bourbon sabe a

- Banana, eu sei.

-?!

- Temos estudado os seus hábitos, gostos, leituras, tudo, por isso não se espante com o que possa acontecer.

Mas agora… Quero saber se aceita a nossa proposta.

- Desculpe. Eu nem sei quem é a pessoa em questão.

- A pessoa em questão é a sua esposa.

Os olhos dele brilharam de raiva e de satisfação e, sem pestanejar, entendeu que lhe tinha saído a lotaria. Era a melhor forma de se livrar daquela megera.

- O que é que tenho de fazer?

- Nós sabíamos que o senhor ia aceitar, afinal as coisas entre vocês não estão assim tão boas.

- Ai isso é que estão, eu quero é ver-me livre dela porque a amo.

A nota de ironia transparecia raiva e impaciência e, enquanto foi buscar a garrafa à mesa de apoio, acrescentou:

- Vamos lá despachar isto.

- O plano é o seguinte:

Continua...

Time Bomb IV

2006-01-10T15:06:00.000Z

"In the car" Roy Lichtenstein - 1963

Vem daqui

Borracha sobre alcatrão, é tudo o que se ouve dentro do habitáculo do automóvel enquanto vai comendo estrada. Já roda à mais de vinte minutos e a memória indica-lhe o caminho de volta. Neste momento já tem dúvidas e, embora conheça todas as estradas da zona, algumas curvas confundiram-no. Na sua mente só estão as instruções, o resto esvaziou-se. Na mão um calibre 38 com silenciador, já há muito que deixou de ser frio. Quando lhe tocou pela primeira vez (custa sempre a primeira) a temperatura basal disse-lhe que era metal, agora, a matéria da arma confunde-se com o seu suor que penetra nos poros do mineral tornando-a uma extensão da mão… pensa que a arma é a extensão do seu desejo, do seu cérebro.

Ir de encontro a algo já planeado, sem falhas, transmite-lhe uma sensação de falsa segurança, a mesma que os seus olhos fechados, num sono fingido, dão a quem conduz; sabe que não se pode agarrar a esse ténue fio que se quebra com demasiada facilidade. Ao seu lado conduzem o carro para o destino que é certo e já está escrito. O nervosismo no ar corta-se com uma faca romba de manteiga.

Entram num estradão, ouvem-se as rodas a pressionar o areão grosso e a deixá-lo para trás com as dúvidas do portador da arma; sabe o que vai fazer e agora é tarde para recuar.

O carro pára e a porta do condutor abre-se e sabe que é chegado o momento. Sente os olhos verdes a observá-lo e nem tenta imaginar o que lhe vai na cabeça.

- Vocês descontam para as Finanças?

- Não consigo deixar de rir. Exprimi-me mal. Sabe qual é o lema da nossa organização?

- De uma forma ou de outra vai-me dizer.

- Deus te dê em dobro aquilo que desejas aos outros.

- Boa, tiraram isso da parte de trás de um camião.

- Veja a nossa empresa como um boomerangue. As pessoas pedem o desejo e ele volta-se contra elas mas nunca somos nós que concretizamos os desejos.

- Boa filosofia.

- O que eu quero dizer com isto tudo é que alguém nos contratou para você desaparecer e nós queremos que vire o feitiço contra o feiticeiro, isto é se quiser.

- Se eu quiser? E se eu a denunciar à polícia não acha que tem mais lógica?!

- Tem, mas nós é que temos as informações todas e, cá para nós, esta conversa nunca existiu. Nem desconfia quem encomendou o serviço.

- Muito bem visto. Estou então, como se costuma dizer, entre a frigideira e o fogo.

A loira baixa a arma e guarda-a na carteira depois de ter retirado o silenciador.

- Acho que já não há necessidade para isto. Não tem nada a perder, só uma dor de cabeça.

- Minha amiga, eu consigo fazer uma descrição muito boa da sua cara.

- Pois pode… Mas já pensou porque é que estou assim à sua mercê?

- Gosta de viver perigosamente - ironiza.

- Quem lhe diz que esta é a minha verdadeira cara?

- Ok, isso também não interessa.

- Adiante. Nós estamos dispostos a fornecer-lhe o plano perfeito para virar o bico ao prego.

- Jogo duplo! Já não se pode confiar em ninguém. Contrata uma pessoa uma agência de assassinos a soldo, ficam com o dinheiro, voltam-se contra nós e ainda tentam sacar um dinheirito à vítima. Já não se pode confiar em ninguém.

Continua...

Time Bomb III

2006-01-05T18:21:00.000Z

Adaptação flagrante de um quadro de Liechtenstein!

Vem daqui

Sentiu, com surpresa, algo a encostar-se aos rins.

- Não diga nada, isto é uma 35mm com silenciador. Qualquer gesto e já sabe, é como nos filmes.

A voz grossa, igual a tantas outras, induzia respeito, para não dizer medo. Decidiu obedecer mesmo sem compreender.

- Está a ver o carro preto que se aproxima? Abra a porta e entre.

Anui com a cabeça e quando o automóvel pára abre a porta e dá de caras com o orifício de outra automática, empunhada por uma loira dos seus trinta anos.

- Boa noite.

- Para mim não está a ser muito boa…

- Pode ser que melhore. Sabe porque está aqui?

- Não faço a mínima ideia mas suponho que não é para ir às compras.

- Não lhe falta o sentido de humor.

- Não, só o de orientação, e o de humor só o perco quando me oferecem flores; sei que me vão pedir alguma coisa a seguir.

- E um calibre 35 não?

- Não, antes pelo contrário, na pior das hipóteses ainda me dão qualquer coisa, umas onças de chumbo.

A loira sorri com a piada.

- Bem visto. Joga poker?

- Não mas, tive aulas de bluff com o James Woods.

O sarcasmo sempre foi o seu forte, e se era desta que ia morrer, o que não lhe parecia, ao menos que fosse com boa disposição.

- Minha senhora, se me enfiar uma bala no peito acredite que me vai fazer um favor.

- Nós não fazemos nada disso, isto – faz um gesto com a arma – é só para não se pôr com ideias. Relaxe, só quero ter uma conversa consigo.

- Ok. Vamos lá à conversa mas baixe o canhão. Com as estradas que temos aqui em Portugal ainda me acontece como no Pulp Fiction.

- Ah ah ah ah! Não consigo fazer com que perca a piada mas isso já eu sabia. Comecemos então pelo início. Eu sou uma das executoras de uma empresa que trabalha com pedidos especiais; chamemos-lhe Poço dos Desejos. Realizamos coisas que as pessoas não conseguem realizar.

- Como saltar de um comboio em andamento e sobreviver?!

- Nada disso, mas se a pessoa quiser…

- Eu gostava.

- Pois… Há uma semana atrás fomos contactados com um pedido que tem a ver consigo. Citando:

“Quais são as possibilidades de fazer desaparecer a pessoa §$%#%&?”

Deve compreender que havia um email, falso é claro, bem como informações detalhadas em relação a si. Respondemos ao mail e resolvemos saber se o encomendador estava mesmo disposto a prosseguir com o pedido.

- Não consegue marcar uma mesa para três no D. Tonho para discutirmos o assunto? A senhora podia ser a mediadora da conversa.

- Bem, não brinque. Já lá vamos. A pessoa em questão insiste em ficar anónima, mas não somos amadores e depois de uma troca de email’s marcámos um encontro físico.

- Sempre gostei de blind date’s.

- Compareceu ao encontro e seguiu as instruções à risca cumprindo a sua parte do acordo.

- Que era?

- Depositar uma determinada quantia numa conta cifrada e indetectável.

Compreende que neste momento temos a faca e o queijo na mão.

- Compreendo e quer dizer que em estão a levar a uma sapataria para me oferecer uns sapatos novos e servir de comida para os peixinhos.

Continua...

Time bomb II

2006-01-03T16:33:00.000Z

"Starlight lakel" - Ojeda - 2000

Vem daqui

A água cai em fluxos intermitentes no pequeno lago. Dá para entender que há um qualquer sistema eléctrico que controla os jactos de água. Capta-lhe a atenção durante algum tempo até que compreende o padrão e perde o interesse. À sua volta estão sentadas pessoas entre as quais duas raparigas, que entre divertidas e concentradas vão dissecando a matéria que se distribui, entre livros e cadernos, na mesa caótica. O interesse recai sobre a ruiva, mais na roupa que na rapariga. A importância do que tem (terá) em mãos devolve-lhe a atenção à realidade.

- Boa tarde, o que vai ser, pergunta-lhe a empregada de avental azul com as insígnias do bar.

“O que vai ser? Quando for grande?” pensa na construção frásica e morde-se para não corrigir. “Low profile, não te esqueças” e responde:

- Boa tarde, queria um café.

Espera a resposta “Se queria é porque já não quer” e arrepia-se de ter usado o Passado na frase.

- Concerteza.

A empregada dirige-se a outra mesa depois de digitar o código numérico na maquineta.

Pega no telemóvel e vai lendo as mensagens antigas tentando encurtar a espera. Completamente natural quando se aguarda por qualquer coisa ou alguém.

- Cá está, são 2 euros.

“Carotes”. Tira as moedas e paga sem articular palavra. Ainda olha para a rapariga na esperança que seja ela a desbloquear a situação mas nada acontece.

Abre o pacote de açúcar a dois terços, deita um terço na chávena enrola o resto e coloca no pires - força do hábito.

Hoje algo está diferente: o pacote é bem conhecido mas não enrola como os outros. Desenrola-o e nota que o papel é diferente do comum: a textura é próxima do acetato mas maleável; ao desenrolar torna-se momentaneamente translúcido mas retoma a cor original rapidamente.

Era disto que estava à espera, agora tinha a certeza. Toma o café com calma e abandona o bar para estudar o papel com calma.

Abre a porta da casa de banho e entra num dos compartimentos. Observa o papel depois de o desdobrar e lê:

www.wishinghell.net

Activation code: M1RACLE

Tira o portátil da mala, activa o Kanguru e escreve o endereço. A página está em branco excepto uma caixa com o título “make a wish”.

Digita o código de activação e lê:

Please create a mail adress on www.shemail.net

Carrega no link e cria uma conta com o nome de usuário:

Augustocomte@shemail.com

Abre a conta e com surpresa vê uma mensagem de Wishinghell.

Esta mensagem de email, como deve compreender, deverá ser apagada. Siga as instruções e o seu desejo será concedido.

Deverá fazer uma transferência bancária para a conta 00000153786921299.720.5 com a quantia já estipulada.

O assunto será resolvido no prazo de quarenta e oito horas após o dinheiro se encontrar em nosso poder.

Tenha uma boa vida.

Copia o número para um talão e dirige-se ao banco. Na ATM escolhe transferências e com frieza digita o código de destino e a quantia. Nem se dá ao trabalho de saber o destinatário, calcula que serão dados falsos ou momentaneamente verdadeiros.

Coloca os Armani e chora ao pensar nos momentos bons.

Continua...

Livros

2005-12-28T15:07:00.000Z

Desenho da Amie

Há uns tempos atrás, eu e a Amie, combinámos que ela fazia um desenho e eu escrevia um conto com a mesma estrutura.

Com alguns itens como inspiração, metemos mãos à obra. O sítio devia ser um café como o Piolho e devia ter um casal que lia, cada um o seu livro.

Sentei-me no Piolho, imaginei e ela também.

A ergonomia das cadeiras agrada-me. A cor entra-me pelos olhos e reflecte o material de que são feitas; castanho. Nenhuma é igual a outra, todas diferentes com curvas diferentes, como mulheres: função igual aspecto discrepante. Acho-as sensuais.

Peço mais um príncipe enquanto vou estudando as cadeiras…

À minha esquerda um casal comporta-se de uma forma que me cativa os sentidos. São intemporais, não consigo colar nenhuma identidade, credo, idade, estatuto social. Podiam estar sentados aqui há sessenta anos como estão neste preciso momento.

Estão a ler: frios, estáticos, concentrados. Estudo-lhes o olhar.

Ele segura o livro com uma mão; o polegar, grande, divide a lombada e possibilita a leitura. Na outra mão uma Montblanc azul-cobalto que usa de vez em quando para sublinhar ou tirar notas.

Quer um quer outro não me deixam adivinhar a capa dos livros, fica à guarda da minha imaginação.

Ela lê muito rápido, tal é a velocidade com que vira as páginas, que me faz concluir que lê na diagonal ou que os caracteres são grandes o suficiente para ler com celeridade. Agarra o livro, com firmeza usando as duas mãos, com medo que lhe escape das mãos e não venha a saber o fim da história.

Pelo aspecto dele julgo que será um leitor de temas pesados crípticos. As notas que tira deixam adivinhar alguém que gosta de ler para saber o que está por detrás da intenção primária do autor. Organiza ideias através das notas e tenta fazer melhor: é um aplicado. Desenganem-se pela encadernação o livro não é nenhuma tese, é literatura, de certeza (pelo menos quero crer).

Ao anotar está a evoluir no conhecimento. Vejo leituras consecutivas, repetidas do mesmo parágrafo, da mesma linha a destrinçar tudo.

Ela desconcerta o meu pensamento; para mim é mais fácil ler a mente masculina. Há leituras que são estatisticamente masculinas, femininas e as excepções. Os homens gostam de acção; as mulheres de coisas mais emotivas; as excepções… enfim não sei.

Lê um livro com muito conteúdo emocional. Nota-se no seu semblante à medida que vai evoluindo na leitura. A emoção é rápida entre sorrisos lamechas e olhos brilhantes maquilhados por cloreto de sódio. Leituras porventura fáceis para qualquer leitor mas carregadas de emoções que beliscam o músculo cardíaco.

O empregado interrompe a minha observação. O casal fala entre si e fico maravilhado: com linguagem gestual comunicam entre si e com os outros.

Trocam um sorriso. Ele levanta-se, puxa-lhe a cadeira, veste-lhe o casaco e dá-lhe um beijo puro, simples na boca. Uma lágrima corre-me pela face e mancha-me o papel.

Saem.

Imagino: dois mudos que se refugiam na literatura; lêem coisas diferentes e compreendem-se de uma forma genuína.

Em casa tem milhares de livros arrumados em centenas de estantes e devoram-nos, ele mais lento que ela. Cada um tem um escritório com as estantes, as prateleiras, os livros a alma de cada um.

Acredito, por vezes, as pessoas são aquilo que lêem. Entro na casa de alguém e surpreendo-me a observar os livros; dizem muito de uma pessoa.

Para mim, este casal transformou-se na imagem dos próprios livros, ou antes, os livros é que são a imagem deles.

Consigo imaginar um livro que seja a cara de cada um deles, mas isso…

Bom Natal e Tal

2005-12-24T01:11:00.000Z

Meus amigos...

É para vos lembrar que no dia 25 de Dezembro se celebra o aniversário de Júlio César (acho que é mentira)!

O Natal celebra-se para celebrar o solstício de Inverno, o resto são histórias mal contadas.

Cristo nasceu em Março!

Até para a semana!

Portugal em Coma Profundo #1

2005-12-21T16:24:00.000Z

"Os bêbados ou festejando o S. Martinho"
José Malhoa - 1907

Não pretendo nem quero ser, algum dia, o dono da verdade, muito embora dê algum jeito ser possuidor de alguma. O que vão poder testemunhar nos textos PCP (Portugal em Coma Profundo) será a minha visão crítica e equidistante do nosso país ligado às máquinas, agarrado ao cabide do soro e à espera de electro-choques para acordar do marasmo.

#1 O café (vulgo tasco)

Acho que todos, uns mais outros menos, já entraram num café de aldeia ou mesmo de vila. Bem esmiuçada a metrópole, também se encontra o café de que vos vou falar.

É gerido por uma família, com pelo menos 4 gerações presentes. O Avô que já se deixou de se chatear com o trabalho, passa o dia sentado na Sua mesa a falar com este e aquele; os pais servem ao balcão e dão galhetas nos filhos que também já dão os primeiros passos ao fim de semana, os netos lá andam em correria desvairada a azucrinar o juízo aos clientes (que vão aproveitando e ensinando as primeiras malandrices).

As mulheres do clã estão, como não podia deixar de ser, na cozinha a preparar moelas, rojões, tripas, que colam aquele cheiro gorduroso na roupa e no cabelo da clientela.

Se algum elemento se casa, o cônjuge é sempre bem-vindo para trabalhar no café.

Café que se preze, tem algumas coisas de que se orgulha: o balcão de alumínio, que por muito que se limpe, e seja naturalmente asséptico, está sempre, algo, sujo; a máquina do café, já antiga (anos 30), que não pode ser lavada senão perde-se o gosto do café; as mesas e cadeiras a imitar o mármore, que tão bem combinam com o balcão; uma televisão de dimensões generosas para ver o futebol; e como não podia deixar de ser, um ou dois bêbados que constantemente cravam um copo a este e àquele.

E as cartas? Sueca, Sobe e Desce, Lerpa, Escova, Truco… E as damas, o dominó! Alguns cafés têm uma sala só para os jogos, outros fazem-no na sala principal, mas é certo e garantido nunca faltar parceiros para as cartas. Por vezes é mais religioso que o futebol.

Raro, raro é ver uma mulher entrar nestes locais, se bem que há algumas que vão buscar os maridos pelas orelhas (há casos disso). Evitam entrar, porque à partida serão comentadas desde a bainha das calças ao último folículo capilar, e isto com sorte. Alguém mais atrevido (acompanhado de um copo a mais) pode mandar a boquinha da reacção, capaz de fazer corar a meretriz mais qualificada da Trindade.

Não quero insinuar que o meu café é um antro de machistas… Prefiro qualificá-lo como um local onde os machos entram sempre em competição. Qual faz o melhor comentário, quem bebe mais cervejas, quem comeu mais gajas, quem pega em mais sacos de cimento…

Atenção que é frequentado por toda a gente, desde que seja do sexo masculino. Os mais educados (academicamente) são tratados por doutores ou engenheiros (mesmo que não o sejam) e o proletariado tem orgulho em ter ali tão importantes personagens.

Mas as coisas já não são como antigamente, este mundo está perdido. Entrei no café da terra há uns dias e, numa das televisões estava a dar o Chelsea, enquanto no ecrã gigante a telenovela, e os machos, confessos, todos a babar com aquilo.

Em conversas, a que já assisti várias vezes, discute-se a vida de fulano e cicrana (tudo se sabe) e ainda se advogam ao direito de criticar as cabaneiras, beatas, que vão para a porta da igreja falar da vida dos outros.

Será que o café está a entrar em vias de extinção!?

Sal e Pimenta

2005-12-19T18:55:00.000Z

Não resisti! Tinha que pôr este quadro!

- És sempre assim tão resmungão?!
- Não, só quando estou bem disposto, fora esses raros momentos sou calado.

Meio-dia e o Sol teima em não aparecer. Estás mal disposto e há já três horas que grunhes, só grunhes.
Batem à porta e começas a arrepender-te de te teres mudado para a cidade. Abres de boxers com a bandeira a meia haste. A tua vizinha quer sal e pimenta, com um pijama tão decotado, que lhe consegues ver o umbigo. Pensas que ela quer festa mas faltam-te as grinaldas e os confetis.
- Susana, até te convidava para entrar mas o meu cão está um bocado nervoso, acho que é dos dentes.
- Mas agora tens um cão?
- Tenho e, coitado, sofre de bruxismo.
- Bruxismo?! Que é isso?
Um sorriso maroto desenha-se-lhe nos lábios.
- Quando está a dormir faz pressão com os dois maxilares e range os dentes. É uma chatice porque aquilo deve doer e ainda por cima eu não consigo dormir com a barulheira.
- Deve ser horrível.
- Pois deve, e também não ajuda muito o que lhe tenho andado a ler para adormecer. Acho que Schopenhauer é muito para ele, coitado.
- De que raça é?
- É um Castro Laboreiro.
- Se tivesses um schnauzer era capaz de resultar. Para um Castro Laboreiro, Miguel Torga é capaz de ser melhor…
Não achas que já está na altura de acabares esta conversa disparatada? Não queres nada com a moça, despacha-a.
- Pois, vou experimentar.
Infelizmente não tenho sal nem pimenta…
- Mas tens mortalhas? Estou mortinha por fumar um.
- Acho que se pode arranjar qualquer coisa.
Entras, mexes e remexes e apareces com as mortalhas e com a secreta esperança que ela não se ponha com ideias. Está à porta com o rabo espetado à procura de algo no átrio: as nádegas espreitam do pijama de Verão como um convite.
- Cá estão.
- Muito obrigado. Olha… Não queres vir até ali e fumamos um, que achas?
Olhas para o decote, pernas bem feitas, olhos de mel, nádegas frias e rijas (já sabes). Hesitas mas dizes:
- Susana… Acho que fica para a próxima, tenho que sair.
O desconsolo fica bem patente nos olhos dela.
- Está bem, mas é pena, é que a erva é mesmo boa.
Vira-te costas e tu fechas a porta. Encostas-te ainda hesitante. Ouves a voz dela na porta do 2º esquerdo.
- Boa tarde Zé. Não tens sal e pimenta que me emprestes?

O beijo

2005-12-18T23:50:00.000Z

"O Beijo" Gustave Klimt - 1907-08

- Isto não vai doer nada.

Não vai não, como se eu não soubesse já como são estas coisas.

- Descontrai e vais ver que daqui a pouco já tudo passou.

É mesmo isso.

- Não te vou mentir, dói sempre um bocadinho.

- Sim, eu entendo.

Olha, e se saísses de cima dos meus pés? Sabes que para espectro pesas muito; para além disso já tenho os pés transpirados.

Não vou pôr os travessões de fala porque esta é uma conversa entre o personagem e o seu anjo da guarda.

Sim, sim… e que esperas que eu faça. O meu lugar é aqui, aos teus pés. Mesmo que não acredites em mim (porque raio é que me ia calhar um agnóstico na rifa), vais ter que levar comigo.

Pois mas não estejas à espera que te vá passar a mão pelas penas. Que raio de anjo és tu que nem penas tens? Já não vos fazem como antigamente?!

Eu sou só o fruto da tua imaginação. Cada um de nós é feito à imagem do que vos passa pela cabeça.

E se fosses fazer algo de útil?! E se fosses ajudar quem realmente precisa?!

Ah! Já sei o que queres.

Segunda-feira; Porto; 19:37.

- Olá!

A voz doce corresponde aquilo que tinha imaginado. Bonita, bem feita e meiga, muito meiga; por trás da aparência adivinhava-se uma caixa de dinamite (vem sempre em pacotes pequenos).

- Era cego e agora vejo.

- Desculpa?

- É esta cena dos blind date’s…

Ela ri-se com os lábios perfeitos e rugas de expressão dignas de uma profissional. Ele sorri meio envergonhado e pensa que não há razão para icebergues entre eles, afinal já tinham selado o pacto com um abraço de boas vindas.

- Apeteceu-me.

A mão dela toca-lhe, primeiro a pele e depois o fundinho do coração que está pequeno, ou melhor, apertado de uma dor boa.

- Ainda bem que te apeteceu…

- E se fossemos jantar?

Duas horas depois, e com uma garrafa de tinto do Douro a acompanhá-los, saem do restaurante, já bem agarrados. A estranheza já havia desaparecido e sorriam como dois adolescentes. O frio e a chuva miúda provocavam o aconchegar dos dois corpos.

- Gosto de chuva.

- E se usasses os lábios para o que eles servem?

- Hmm…

Não foi coragem, foi empatia que precipitou o acontecimento. Ele agarra-a e rouba um beijo consentido.

- Estás-me a beijar?!

- Shiu…

Pronto eu vou lá. Se é o que queres…

É mesmo isso. Ajuda-a.

Lector in studio III

2005-12-15T19:43:00.000Z

"O copo de vinho" - Johannes Vermeer - 1658-61

Vem daqui

Numa das suas incursões, viu um grupo de peregrinos romando a uma capela das redondezas que tinha como orago S. Bartolomeu, resolveu segui-los. Esta capela ficava situada na bordejadura do mar e os romeiros, mais ou menos bem informados da topografia e geografia da zona, mais mal que bem como vamos constatar de seguida, sabiam que uma das premissas para obter os favores deste santo, de poderes difusos mas eficazes, era dar sete mergulhos nas ondas do mar.
Chegados a uma montanha semeada de batólitos graníticos, que não teria mais que 150 metros de altitude mas com um declive algo considerável, e vendo todo o espaço à sua frente semeado com bancos de nevoeiro, os caminhantes não tem mais nada e, um após outro, atiram-se de cabeça em direcção ao precipício, tendo como resultado cabeças rachadas, braços e pernas partidas e escoriações em várias partes do corpo somenos importantes para aqui estarem a ser descritas ao pormenor.
Não havia memória de caso tão insólito e no hospital, onde Orniciteplático nascera anos atrás, muito menos. Também, e a bem da verdade diga-se, nunca tinha havido registo de toda uma população adulta de uma aldeia estar internada no mesmo sítio pela mesma causa disparatada com consequências tão díspares.
Este episódio, para além de insólito aos olhos do pequeno explorador, foi acima de tudo incompreensível. Anos mais tarde o Gerador explicar-lhe-ia que as pessoas daquela freguesia cultivavam e bebiam um vinho que, se cria, provocava danos cerebrais irreversíveis.

Episódios destes interrompiam as suas explorações com uma frequência que não lhe fazia muita diferença, mas que a certa o altura o tornaram num viciado em histórias insólitas, que registava mentalmente no pequeno cérebro, com esperança que se não produzissem vinho num futuro próximo, pelo menos seriam passas.

Lector in studio II

2005-12-14T19:16:00.000Z

Sandokan - Capa de 1911

Vem daqui

Era sempre o último a ser escolhido nas equipas de futebol e nem se podia acudir de ser dono da bola, porque nunca tivera uma bola de capão a sério, o mais que tinha era a inteligência para jogos individuais.

Aprendeu a jogar xadrez, porque as damas eram um jogo por demais básico. A estratégia de gerir seis tipos de peças diferentes apelava a toda a sua inteligência, prática e teórica, fazendo-o sentir poderoso por usar o cérebro em detrimento das fibras musculares.

Anos mais tarde os musculados, brutamontes futeboleiros estariam “a dar massa” numa obra qualquer enquanto ele...

Foi neste preciso momento que o ostracismo grupal, dos seus colegas, o induziu a explorações a solo, não só dele próprio, como do espaço que o circundava. Em casa lia tudo o que lhe aparecia à frente, começando com os clássicos da BD, Cincos, Setes, Vernes, Salgaris, cobóiadas, policiais, Marias, Crónicas, TV Guias, Biancas, rótulos de detergentes, enfim tudo servia para aumentar o seu ecletismo intelectual.
Criou assim vários mundos paralelos, com todas aquelas personagens, situações, componentes químicos, lamechices, até com as fotografias do bébé do mês.
Fisicamente, saía de casa na sua bicicleta preta, de quadro à antiga, com travão traseiro accionado pelos pedais, com mudanças de punho como nas motas, e lá ia explorando os limites da sua reduzida geografia, aumentando-os a cada dia que passava.
Entrou em contacto, pela primeira vez, com a estupidez, simplicidade e ingenuidade humana, tanto quanto o seu verde intelecto estava preparado para suportar ou compreender.

És Duende

2005-12-13T12:37:00.000Z

Exploding Dog

Estou num barco que tem um buraco no fundo. A água entra às golfadas pelo orifício onde cabem dois dedos. Lembro-me de uma história que me contaram em Amsterdão há uns tempos atrás em que uma criança meteu o dedito num buraco, que havia num dique, e salvou a Holanda toda. Imagino a coitada da criança com uma sonda no braço de alimentação inter-venosa ainda com o dígito no buraco a salvar os Países Baixos.

Olho para o buraco e enfio lá o meu dedo com a esperança de evitar as cãibras. Um não chega, tem que ser dois. Tento em vão meter outro mas não consigo. Algo estranho se passa. Tento com a outra mão e o efeito é o mesmo.

- Ora porra, que se passa aqui?

Do tombadilho salta um pequeno duende verde que se ri sarcasticamente. Não como o do homem aranha, não como o dos contos nórdicos, não como os d’ O Senhor dos Anéis, mas um da minha imaginação: metade esquerda madeira, metade direita aço orgânico, orelhas bicudas e dentes podres. Abre a boca e o hálito podre faz-me lembrar um professor meu da faculdade.

- Era bom não era?

- Era bom o quê, pergunto eu com arrogância.

- Era bom que fosse assim tão simples. Não querias mais nada.

- Por acaso até queria, se tiveres aí uma cervejinha…

- Engraçadinho… o Sarcástico aqui sou eu, não queiras que os teus leitores pensem que és melhor do que eu. Afinal, se bem te lembras, escreveste ali em cima:

“Do tombadilho salta um pequeno duende verde que se ri sarcasticamente.” Se me pões a rir sarcasticamente é porque sou sarcástico.

- Mas também te esqueces que eu costumo matar as minhas personagens no fim!

- Pois, mas eu não sou uma personagem comum; tudo indica que se alguém vai morrer, esse alguém és tu! Ah ah ah ah ah ah!

- Não posso morrer! Estás-te a esquecer que já morri aqui há uns textos atrás.

- Não estou a ver…Eu fui criado agora por isso não sei o que tens escrito.

- Eu não tenho escrito nada. Eu sou um narrador novo, mas como um Narrador já foi morto nos textos anteriores e este escritor maluco não costuma repetir a dose, acho que desta vez és tu!

- Ei! O que é isto?! Revolução no meu texto?! Estejam lá caladinhos, quem manda sou eu. Não vou admitir tentativas de condicionamento nos meus textos!

- Olha quem ele é! Estás bom ó Terceleiros?

Exploding Dog

- Ainda bem que apareceste! Eu e a tua nova criação temos aqui um desaguisado e só tu é que podes resolver.

- Resolver? Achas que ele vai resolver alguma coisa?! Anda sempre a alardear o livre arbítrio das personagens e depois é o que se vê. Dá-lhes corpo (e já agora não gosto muito do meu, metade madeira metade aço?) e alma, confiança e depois manda-lhes a paulada!

- Mas o que é isto?! Não estás contente com o teu corpo? Olha que eu trato-te da saúde com uma figura de estilo! Queres um pleonasmo para ficares mais meiguinho?

- Está bem. Eu calo-me, mais vale isto que nada.

- Juizinho os dois e continuem lá a história. Senhor Narrador prossiga se faz favor.

Ainda bem que o Terceleiros apareceu. Não há paciência para estas criações de segunda água. E por falar em água já tenho os pés molhados.

Espera… Aqui na caixa dos comentários está a solução.

- Menina Ana, se li bem, ofereceu-se para meter o dedo no buraco.

O duende dá um grito lancinante e abana a cabeça em desespero.

- Que é que tu vais fazer?! Andei eu a engendrar este plano maléfico montes de tempo para isto? Para aparecer alguém na caixa dos comentários e estragar tudo?!

- Tu está mas é caladinho ó Mr. Spock mal acabado!

Ana entra a matar.

- Mr. Spock?! Olha que esta! Queres que te amaldiçoe até à quinta geração?!

- É porque vais amaldiçoar! Olha lá ó narrador, que é que se faz com esta prateleira do IKEA?!

- Eu não sei, mas estava a pensar que podíamos pensar em tapar o buraco, é que enquanto estamos aqui a discutir com o tarreco ainda vamos ao fundo.

- Então metemos lá o dedo ou nem por isso?!

- Metemos.

Colocámos os dedos no orifício, a água parou de entrar e como que por magia, a que estava no barco secou.

O duende faz cara de aborrecido e foi buscar um baralho de cartas e uma garrafa de Bollinger e atira-a a na minha direcção.

- Já que são tão amiguinhos arranjem-se. Ainda têm duas mãos.

Noir

2005-12-12T12:01:00.000Z

"Girafa em chamas" - Salvador Dali 1936-37

A mesa de madeira geme com o copo de Jack Daniel’s. Aos poucos vou ficando embriagado mas não consigo reprimir a vontade de continuar: anestesiado nem vou sentir nada; a intenção até é essa.
Um par de olhos destaca-se do azul do saco-cama e repete a pergunta. Abano a caberça e digo que não. Algumas coisas começam a irritar-me: é esta postura de detective noir, os balões de pensamento a solidificar-se no fumo do meu cigarro, a reproduzir a voz-off do meu inconsciente. Sempre quis ser o Corto Maltese e acabo por ser um sucedâneo, sem piada, do Bruce Willis, no Modelo e Detective, sem modelo.
Toda esta história parece irreal, como que saída de uma noite de insónia. Ninguém, com todas as balas no tambor da sua calibre 35, está sentado num tasco de estrada, acompanhado por uma mulher vestida com um saco cama até aos ombros. Correcção, até ao ombro esquerdo; o direito está desnudo e prolonga-se até uns dedos brancos que seguram uma garrafa de água.
Sei que não tem mais nada vestido a não ser a pele e um pouco do meu suor. O meu pai sempre me disse “uma mulher vestida com o teu suor é bem pior que aquela que te oferece a aliança”. Nunca tinha percebido o que ele dizia, nem ia ser hoje, mas lembrei-me.
Não estamos sentados há muito tempo mas parece uma eternidade. O meu copo já criou uma espécie de receptáculo quadrangular, com a sua forma, o que me faz desconfiar da qualidade das mesas, não serão de madeira mas de gelatina.
O braço dela tem sinais aleatórios como uma constelação; pego na esferográfica e começo a ligá-los, fazendo um desenho do que me parece ser o futuro (não me agrada mas também nunca tive jeito para o grafismo). É abstracto mas significa algo.
Ela sabe, que no fundo sou uma alma errante, não o consigo esconder como já o fiz com tantas. Pela primeira vez sou sincero, sem merdas.
O fecho do saco cama abre-se um pouco e mostra aquilo que não quer esconder: uma porção do seio bem feito espreita em forma de convite. O desejo é bem maior que a insegurança e a necessidade bloqueia o discernimento. Salto sem pára-quedas, pego nela ao colo e subo as escadas, de corrimão bem torneado como as pernas dela. O calor dela trespassa-me e o cheiro já há muito que me hipnotizara.

6/35

2005-12-09T16:22:00.000Z

Exploding Dog

A névoa fina entra nos poros do meu reumatismo, os ossos queixam-se e eu teimo em fazê-los prosseguir. A ressaca e o sono sinfonizam na minha cabeça como uma banda de percussão e metais. A pele está esticada, como um bombo afinado em dó, devido à desidratação. Sinto todos os neurónios desconexos com a burrice a espalhar-se lentamente qual miasma verde qual quê.
Já não vou para novo e devia abandonar esta vida de disparates pegados, copos até tarde, directas, dormir um par de horas no carro para depois arrastar a carcaça pela praia na tentativa, inútil, de encontrar aquele grão de areia que teima em escapar ao meu olhar.
“Target aquired” soletra a voz metálica do meu computador de bordo, que é como quem diz: já estou a ver o carro. É melhor deixar o piloto automático tomar o controle da situação.
Um rapaz dos seus vinte e poucos aborda-me e pergunta algo. Não consigo entender, os meus ouvidos não estão ligados ao descodificador.
- Queres comprar uma 6/35 com seis munições?
Agora ouvi.
- Não, mas se tiveres aí uma colt commando até compro.
Viro-lhe costas e tento continuar, sem perceber muito bem o que se estava a passar, deve ser efeito colateral do álcool.
- Pára já ai, isto é um assalto!
Olho para trás e vejo o moço com a mão no bolso e o volume indica a existência da 6/35. Não aguento e começo a rir à gargalhada.
- Estás-te a rir, eu não estou a brincar.
- Estou por uma série de razões.
- Ai é?
O guna (foi promovido) hesita.
- É e passo a explicar: nada me garante que tenhas uma arma no bolso, para mim isso é um dedo; se tens uma arma os teus olhos dizem-me que não vais disparar; a melhor é que só vais roubar 1 euro!
- Como?
- Eu soletro: u m e u r o.
- Mas, mas…
- É isso e já agora já podes ficar com ele.
Estendo um euro ao aparvalhado assaltante que fica com a mão esquerda aberta a contemplar o fruto do seu trabalho.
- Mas não tens Multibanco, telemóvel, nada?
- Venho da noite e torro o dinheiro todo em copos e até estás com sorte de ter sobrado isso.
- Desculpa mas eu não acredito que não tenhas mais nada.
- Vamos lá ver. Ou confias em mim ou então nada feito. O que é feito da cortesia assaltante/assaltado? Deve ser a primeira vez que assaltas alguém.
- Por acaso até é… Preciso de dinheiro para apanhar a carreira para Paredes.
- Ok, e andas sempre com uma 6/35 com seis munições para quando te esqueces do passe em casa.
- Não.
- Ah, pensei.
- Olha… Mas dás-me o euro?
- Jovem espero que me permitas citar uma parte da nossa interlocução:
“Pára já ai, isto é um assalto!”
Da frase “isto é um assalto” qual foi a parte que não percebeste?!
Engole em seco e fica vermelho.
- Um assalto, neste caso à mão armada, pressupõe que uma pessoa roube a outra e o euro que está na tua mão foi-me roubado.
Não sei se já reparaste mas a tua pseudo arma está apontada para o chão, e dado que és metade de mim já te podia ter estendido no meio do chão. Como eu acho que é mais pedagógico viveres com esse euro, na carteira da tua consciência, vou-te deixar ir.
- Mas…
- E pronto, boa sorte para a próxima.
Viro-lhe costas e encolho os ombros. Entro no carro e vejo pelo retrovisor que o jovem se afasta com os passos a gaguejar como a voz à momentos. Confuso é certo mas vai-se fazer homem. Espero que deixe o crime.
Um carro para ao meu lado e dois agentes da PSP espreitam. Baixo o vidro.
- Bom dia Oliveira! De folga?
- É. Estive de serviço ontem à tarde, uma rusga.
- Já estava na altura de saíres do Corpo de Intervenção.
- Pois…

Trocos

2005-12-06T17:23:00.000Z

"The Moneychanger" Rembrandt - 1627

Chove como se não houvesse amanhã; alguém lá em cima se esqueceu de fechar a torneira da casa de banho, e a água está a cair toda em cima de mim. Olho para trás e por onde passei tudo está seco como se não tivesse caído uma pinga de água que fosse, e o caminho que percorrerei, está molhado, já à espera, mas não posso voltar atrás. Seguir em frente é o que tenho de fazer.

Podia dizer que são lágrimas, um lago de lágrimas, todas as que chorei (que não enchiam um copo de água), mas não são. Não choro nunca: sou seco.

Alguém, molhado como eu, sai de uma perpendicular e junta-se à caminhada, encolhe os ombros, o gesto “o que é que se há-de fazer” e sorri.

Retribuo e quando tenho que bifurcar o meu caminho, digo adeus com os olhos e continuo.

Chego à estação de metro ensopado. Nada pode ser pior que estar ensopado, principalmente nos cotovelos.

- Boa tarde, pode arranjar-me um cigarrinho?

- Sou abordado por um tipo corpulento, tipo roupeiro de casal, maciço (madeira de cerejeira) e com um ar deveras sinistro. Tiro o cigarro e tiro um para mim.

- Obrigado

- De nada.

- Olhe… por acaso não tem um euro que me empreste para ir beber uma cervejinha ali ao café?

O tom coercivo do tipo não me agrada e começa a cheirar mal. Respondo-lhe com as sobrancelhas carregadas e com o olhar fixo nos olhos dele. Não se pode mostrar medo a uma pessoas deste calibre: reage-se como com os animais; baixar ou desviar o olhar é abrir a guarda e dar azo ao ataque.

- Não tens?! Olha que eu acho que tens.

- Podes achar o que quiseres, eu sei que não tenho e ponto final.

- Será que tenho que ir ali chamar o meu primo?

A agressividade espelha-se no olhar e todo o corpo se retesa. Eu, mantenho a calma, e resolvo mostrar os meus índices de confiança.

- Se calhar é melhor, assim ele empresta-te o euro e já tens companhia para beber a tal cerveja.

- Mas estás a brincar comigo, tás-me a gozar?!

- Eu? Não, longe disso.

- Sabes de onde é que eu sou?

- Não sei mas tenho a certeza que me vais dizer, mesmo que eu não queira.

- Sou do Tarrafal!

- A alusão ao bairro social fez-me hesitar uma fracção de segundo.

- O quê, da ex-colónia? Olha que não pareces. Estás um bocadinho pálido.

Esta apanha-o completamente desprevenido. Não consegue compreender como raio é que eu não tenho medo dele e ainda por cima tenho a coragem de o gozar.

- Prontos, já vi que não vale a pena falar contigo.

- Até vale… Já te vais embora? Fica mais um bocado e fazes-me companhia até chegar o metro.

Abana a cabeça e ri-se, pensando que eu sou um caso perdido. Manifesta a intenção de ficar e pergunto-lhe:

- Olha, não tens oitenta e cinco cêntimos para carregar o meu andante?

F1LH0S D@ PUT@

2005-12-03T18:13:00.000Z

Fonte: UEFA

Li na Grande Reportagem deste sábado que, no jogo da liga italiana, que confrontava o Messina e o Inter de Milão, Marc André Zoro esteve para abandonar o campo graças aos “insultos e cânticos racistas dos adeptos do Inter de Milão.
Adriano, avançado brasileiro do Inter, foi o primeiro a tentar demovê-lo. Formou-se um cordão de jogadores de ambas as equipas. Zoro continuou em campo, mas deixou bem vincada a sua luta contra a ignorância.”
Não é novidade nenhuma que uma fatia significativa dos adeptos do Inter são racistas, coisa que eu não consigo absorver muito bem.
Século XXI, onde ninguém se pode considerar “puro sangue” (só os cavalos), dado que a mistura é um facto incontornável, e todas as raças são já uma amálgama genética.
Só uma fatia de frustrados, animais (e nisto os animais não tem culpa nenhuma) que libertam a sua fúria e ignorância, sublinho ignorância, ou melhor ainda, o medo da diferença, porque a ignorância conduz ao medo e vice-versa.
Até quando vamos assistir a estas manifestações?! A FIFA e a UEFA deviam tomar medidas drásticas em relação a estes adeptos. Se não respeitam, deviam ser identificados e ser impedidos de entrar nos estádios, para evitar estes incidentes lamentáveis que me metem um solene NOJO!

Só me apetece dizer uma coisa com o risco de ser intolerante também:
FILHOS DA PUTA!

Husky

2005-11-30T18:19:00.000Z

"Interior de restaurante" Vincent Van Gogh - 1887

O cinzeiro vai a meio e não é propriamente pequeno, o que faz pensar que está a fumar demais. Duas raparigas estão sentadas e ela tenta não prestar atenção à conversa mas é inevitável: está-lhe no sangue.

- Acreditas que aquela besta – sim, porque não há melhor nome para o classificar – me disse que não vai deixar a outra?!

- Já te tinha dito, eu já te tinha visado que ele não era de confiança. Está-te a enganar desde o início e só tu é que não percebes.

- Sabes muito bem que gosto dele e não consigo resistir aquele olhinho azul…

- Não sei o que passou pela cabeça para te meteres com um husky. Já lá dizia a a minha falecida avó: “Não confie em alguém que tem vistas uma de cada cor”.

Maria franze a testa e disfarçadamente apura o ouvido.

- Ontem, depois de estar comigo, chegou a casa e mandou um cento de mensagens a dizer que ia falar com a mulher, que me amava, que já não aguentava mais aquela situação, e hoje, ao almoço, diz-me que quer ficar comigo mas que não pode deixar a a mulher, coisas de dinheiros e tal.

- Francisca, já te tinha dito que era isso que ia acontecer, só não sabia como. Ele é um cobarde.

- Neste momento está numa reunião com um cliente belga; havia de lhe correr mal. Que ódio!

Maria pega no telemóvel e varre os contactos.

- Querido… Estás ocupado?

- Sabes bem que sim: estou na reunião com o belga.

- Desculpa, só te tomo um minuto.

Levanta-se e aborda as raparigas, bem mais novas que ela; estende o telemóvel à mais alta.

Tiro às claras

2005-11-29T15:10:00.000Z

"Billls pistol" - Alexei Antonov

Vejo carros a estacionar e tento vislumbrar, entre as gotas de chuva que cobrem os pára-brisas, a cara que procuro.

Está próximo o momento e a ansiedade salta-me do peito. Uma dor boa, muito boa, que me confunde e raia as margens da angústia.

É estranho, muito estranho, teimo em não trazer o colete à prova de bala, quero enfrentar a situação de peito aberto. Muitas vezes tive medo e rezei para o chumbo me atingir, mas não havia mão para premir o gatilho.

Abro a porta e a música dá-me as boas vindas: Morcheeba, how convenient. Escolho a mesa e sei que dentro em pouco vou ser abordado. O sinal já foi predefinido e tenho a certeza que não vão precisar de o usar.

Acho que estou pronto mas um calor estranho enrubesce-me a pele da face. Sinto a pele a latejar e as certezas escapam-se por entre os dedos como grãos de areia coligados com melaço (agarram-se e soltam-se).

Tento não olhar apara a porta mas não quero ser apanhado de surpresa. E não sou…

A arma é empunhada e dispara enquanto um sorriso se afirma no olhar dela. Agarra-me, num abraço desesperado, como se quisesse evitar que as pessoas que nos rodeiam ouvissem o baque do meu corpo no chão.

Era tarde, todos ouviram o disparo.

Feromonas

2005-11-28T18:32:00.000Z

"Legs in purple and blue" Kelly Borsheim (2005)

Não sabia o que o esperava. Os carris do Metro indicavam uma via de sentido único e na ideia deslizava-lhe uma amálgama de emoções difusas. O risco não é calculado, é um completo tiro no escuro, só lhe resta mergulhar de cabeça e esperar que a piscina tenha água suficiente.

Sentia-se como que coberto por mel: as feromonas, adormecidas, fervilhavam e as mulheres com que se cruzava reagiam.

- Posso ajudá-lo?

- Não, muito obrigado.

Responde à menina simpática com lábios de colagénio, botox, silicone - não sabe (nem quer). Está só, acompanhado pelos pensamentos; entrou na loja só para se distrair. Necessita de ajuda mas não daquela que a rapariga pode oferecer. Precisa que o relógio avance com celeridade para a hora marcada.

- Esses ténis ficam-lhe muito bem – interrompe a rapariga pela segunda vez.

- Eu sei, já os tinha visto da última vez que cá estive.

A resposta seca, bem-educada, afasta a rapariga e leva-a a achar que perdeu o encanto do metro e oitenta e das pernas demasiado bem feitas para ser verdade.

- Pode reservar este modelo, número 44? Amanhã passo cá.

- Não costumamos fazer isso mas posso abrir uma excepção consigo. Se mudar de ideias ligue-me: é o meu número pessoal – sorri enquanto lhe estende o cartão e o convite com Carla como pano de fundo.

E agora para algo completamente diferente!

2005-11-28T01:01:00.000Z

Mais um blog.
Como Relações Públicas do Kastru's Bar, e depois de um concerto genial, decidi criar um blog para dar a conhecer o que de bom se faz na música portuguesa na minor league (major league para mim).
Passem por lá, no (local cibernético) e espero ver-vos em carne e osso no local físico.

Foto tirada por este senhor

Votem

2005-11-25T17:52:00.000Z

Votem no Webcedário que eu contra gajas nuas não tenho hipótese, nem quero.

Cãozinho da palha

2005-11-24T17:04:00.000Z

Personagens:

Miguel (pode ser um qualquer)

Carla (definida; indomada)

Não havia ponta de interesse; parafraseando a ex-namorada, que lhe assaltava a mente com demasiada frequência, “não estava para amar”. Quando se sente assim parece que as mulheres brotam da terra. O estado letárgico-amoroso é naturalmente afrodisíaco.

Carla é ruiva e bem feita, olha para ele com olhos de carnívora. Não lhe chega o que tem em casa; só lhe apetece comer fora e pelo olhar ele vai ser o prato principal.

Não se manifesta, vai dando sinais muito explícitos da intenção mas para ele são setas de Cupido demasiado rombas.

A sedução está encriptada. Ela sabia exactamente como conquistar um homem, e à vista dos resultados, sente que perdeu a habilidade, já que este continua isento. Pensa que teve sorte em ter conseguido agarrar aquele que tem em casa.

Ele, na indiferença impiedosa, vai ferindo o orgulho desfasado de alguém que lhe devota uma admiração obsessiva e tem um cuteleiro (não é uma escultura) em casa.

Um dia guiando-se com uns bagaços, perde a vergonha numa curva do caminho, e por atalhos que têm tendência a bifurcar-se, bebe dos lábios dele a paixão e a revolta.

Miguel não concorda com a ideia de acrescentar apêndices ao cuteleiro e manifesta discordância, não sem antes lhe ter arrancado a asa delta e arranhado as costas com o granito frio da calçada.

Chovia lá fora e, partido o retrovisor do passado, ela sentiu-se leoa satisfeita. Tempos passados tocou-lhe à campainha com a intuição que ele tinha algo para lhe dizer. Desejava um numa mão e outro no bolso. Um enchia-lhe a carteira e o outro o corpo.

Miguel, que era muito raro perceber este tipo de jogos, disse-lhe:

- Não sei o que queres da vida, mas eu nunca vou ser número dois. Serei sempre Um e tu não conseguirás satisfazer-me nesse campo. Precisas de dois.

Cãozinho da palha: termo usado em Lisboa para quem não come nem deixa comer.

Emc05

2005-11-23T23:19:00.000Z

Há textos que nos sacodem e nos motivam para a escrita. Os amigos tem este condão, sejam eles aqueles escritores que lemos por referência ou por curiosidade, mas é bom saber que temos aqueles que nos atingem o coração com uma frase e nos emocionam.
Este texto é escrito a quente tal como o comentário.
Gosto dos meus amigos, amo-os.

Miguel de Terceleiros said...: Pela primeira vez não tenho necessidade de ler os outros comentários ou qualquer link que ponhas.
Sabes que sou por demais influenciável, e ler o que tu escreves deixa-me confuso.
Um dia disseste para eu ler esse senhor que linkaste hoje, e ao mesmo tempo disseste que era melhor não porque ia mudar por completo a forma como eu vejo as coisas.
Por isso não vou ler.
As lágrimas queimam-me as mãos e acho que já não sei escrever.
Não quero ser o que sou mas quero ser o melhor que as minhas capacidades permitirem, nem que seja por 15 minutos.
Choro porque te amo e a toda a gente que o merece e porque sinto a força a esvair-se por todos os poros do meu ser.
Um dia acordei e sonhei que não era eu e destestei-me. Nessa realidade sonhada acordei e matei-me com todas as mentiras que para mim eram verdade. A ficção transformou-me nisto e é aquilo que serei, e isso...

faz-me sorrir.
AMO-TE

Peneda

2005-11-23T18:08:00.000Z

Para quem não sabe onde foram tiradas as fotos que foram postas ontem aqui está. É naquele círculo branco no mapa onde diz Serra da Peneda.

Serra da Peneda

2005-11-22T18:27:00.000Z

Uma caminhada que faz bem a toda a gente

Espreita aí Peneda que já falamos...

Cavalos no topo da serra. Andam à solta de Abril a Outubro.

Chegado ao cume da montanha, agora é só descer.

O Lago da Peneda, já do outro lado da montanha.

Reza a lenda: quem conseguir colocar uma pedrinha
em cima deste rochedo, casa no espaço de um ano.

Se Narciso estivesse aqui afogava-se outra vez.

Água não falta, sabia bem era uma cervejinha.

Para desenjoar de tanta letra partilho algumas fotos minhas, agora vossas.

Um truquezinho... pousem o ponteiro do rato, sem clicar, em cima da foto.

Razão

2005-11-21T00:48:00.000Z

É só para dizer que na sexta-feira a razão foi minha.

Rascunho

2005-11-21T00:39:00.000Z

"Dark sea" Wendy Jones

Foi o seu primeiro amor sem sombra de dúvida. Não daqueles amores platónicos, de beijinhos ou esvaziamento intelectual, mas empenhado, obsessivo, hedonista…

Nem sabia que as situações se podiam desenrolar com aquela rapidez mas embrenhou-se com ela numa floresta da qual seria difícil encontrar o caminho de volta.

Tivera inúmeras namoradas mas nenhuma como aquela. Toda a ideia de romantismo que sempre lhe prurira as sinapses, estava presente e ela a mulher ideal (aparente).

Inteligente, culta, causa de muita baba na rua… Que mais queria ele?!

Ficou maravilhado com a casa dela: simples mas bem decorada, uma penthouse com janelas para a cidade e paredes forradas a livros manuseados. Nunca tivera dinheiro para comprar livros e dava-lhes muita importância e tinha ali à sua mercê uma infinidade de títulos, que sempre quisera descobrir, acompanhados por uma pessoa com quem os podia comentar.

Era tudo perfeito demais. Dois meses volvidos do início do idílio, ela tentou cortar os pulsos e conseguiu. Encheu a banheira de água quente e lá tomou o que pensava ser o último banho, de sangue para lhe corar a pele branca, sem sucesso.

Ele chegou a tempo e curou-lhe as feridas mas não a alma. Algo começou a perfurar o coração. As dúvidas entraram e lá se enraizaram. Afinal que amor era aquele que a levava a abandonar a vida? Todas as juras destruídas, postas na forma de promessas quebradas.

Ela… Amava-o e por isso abandonava a vida. Carregada até à boca de anti-depressivos, que ele desconhecia, achava que seria melhor sair do mundo. Alienar-se não era o caminho e fazia-o todos os dias com prozak’s e outros que tal. Sofria com a habituação e não queria que ele sequer sonhasse com a doença que lhe destruía o espírito. Disfarçava a má disposição e por vezes, muito poucas, tinha momentos de sincera alegria, quando se deitava nos braços dele com a cabeça no peito, pele com pele, a sua almofada preferida.

Na sua cabeça, algo devorava os bons sentimentos. Não podia deixar que a doença que a consumia fosse partilhada por ele, para doente bastava um e estava disposta ao sacrifício.

Ele compreendera as razões mas não aceitou. Descobriu como ela pensava e com paciência, esforço e dedicação tentou ajudá-la.

O cérebro só funcionava para ela. Todos os momentos eram dedicados a formas de contornar os obstáculos. Inevitavelmente os sintomas socaram-no, primeiro com pouca frequência e com o tempo todos os dias.

A alegria e o optimismo não eram suficientes para contrariar a tendência, sentia-se impotente, demais.

O paraíso adquiria contornos de Inferno. A violência psicológica pesava-lhe e o corpo recusava-se a qualquer tipo de alento. Nem a preciosa ajuda da mãe tinha forças para inverter a maré, estava a vazar e não havia ciclos de 6 horas; acabaria a seco se não tomasse uma atitude.

Uma tarde de sol chegou a casa dela e encontrou-a nas trevas do quarto, estores corridos, num breu que queimava a alegria. Fez-lhe uma cena de ciúmes com um cabelo loiro agarrado à camisola. Percebeu que o fim estava próximo e a solução no fundo do túnel.

Time bomb

2005-11-18T00:18:00.000Z

"Medusa" Caravaggio, 1590

- Bem disposto?

- Acordei, resmunga.

A pausa parece longa demais mas o estado de espírito dele não dá para mais. Ela devia saber que é melhor deixá-lo respirar, saborear a cafeína e os aditivos do tabaco para deixar que a boa disposição (neste caso a tolerância) venha ao de cima.

- Porque é que não levas a camisa que te comprei na Don Colleto este fim de semana?

- Porque já tenho esta vestida. Engole mais um bocado de queijo e tira uma passa do cigarro.

- Choveu esta noite…

- Sim, ok. Pensa

“Será que ela hoje não se cala? É todos os dias a mesma coisa mas já devia saber que quando acordo assim não adianta.”

- É que se levares as calças beige vais sujá-las todas…

(1,2,3,4,5,6,7,8,9,10)

- Ok, já percebi. As letras desenham-se no cérebro com clareza e simetricamente desenhadas como que a apelar à calma. Sai da sala de jantar com um bocado de queijo na boca e volta dois minutos depois com umas calças de ganga e a camisa sugerida.

- Assim não estás melhor?

(1,2,3,4,5,6,7,8,9,10) “Cum caralho, não basta foder-me a cabeça para ir mudar de roupa como ainda quer que lhe dê razão.”

- …

Abre o maço acende outro cigarro, enche a chávena de café, pega no jornal.

- Outro cigarro?! Acabaste de fumar um. Acordaste à meia hora e já é o segundo. Tens que te controlar.

(1 soco no nariz, 2 pontapés nos rins, 3 dentes partidos, 4 dedos decepados, 5)

- Estás-me a ouvir?!

- Estou (5 cavalos a esquartejar-te).

- Logo passas lá pelo escritório e vamos às compras, depois jantamos no shopping.

- Como é que é?

- Não ouviste?

- Pareceu-me ouvir as palavras compras e shopping na mesma oração. Não foi isso pois não?

- Foi exactamente isso e livra-te de não estares lá a horas!

Engole em seco e sai porta fora.

- Lá estarei, dispara ao bater a porta.

Continua...

Alfaiate

2005-11-17T17:41:00.000Z

"Woman at the mirror" - Sigmur Polke, 1966

Por entre as pedras da levada corriam pequenos fios de água. Não era muita mas era de alguma forma suficiente para alimentar os pequenos insectos que pairavam na água. Há quem lhes chame alfaiates e nunca se percebeu a razão de tal nomenclatura.

Com delicadeza pousam os apêndices na água e aos poucos, com as movimentações, vão tecendo cortinas e mantos de água. Com muitos insectos desta espécie tecer-se-iam massas brutais de água mas, como neste momento há pouca também há poucos alfaiates, assim o rio está condenado à seca (pelo menos até à próxima estação das chuvas).

Há uma reciprocidade entre os alfaiates e a água, são eles que a criam e ela é o seu combustível.

Os fios de água em contacto com as pedras da levada, dão origem, como num ritual de acasalamento e criação, ao lodo e ao musgo. Os alfaiates, com as inveja no olhar, desejavam ser eles a tecer o musgo, mas deviam contentar-se com a sua missão: criar água para criar lodo e musgo.

Nesse dia o sol estava alaranjado, melhor, quase castanho, fruto do fumo e da cinza que conjugados davam uma tonalidade estranha ao ambiente. Aos poucos as árvores foram ficando cinzentas, o verde desapareceu e, a partir de um certo momento, não se via um palmo à frente do nariz.

As gotas escorreram-lhe pelo corpo acariciando com cuidado a pele e, por momentos, criou-se a ilusão que seriam estas mesmas gotas a esculpir aquele belo corpo. Com a delicadeza à flor da pele sacudiu as formas que não sendo as perfeitas conseguiam encarcerar o olhar.

Querer o que é perfeito é uma perda de tempo. É preferível desejar algo à mediada das nossas capacidades porque tudo o que é perfeito, no fundo, tem um defeito que vai desiludir.

O cabelo molhado tornava-a sexy. Ela é sexy, mas a forma como o cabelo caía sobre a cabeça bem feita, tornava-a infindavelmente desejável. Os olhos castanhos, consoante a quantidade de luz que sobre eles incidia, podiam atingir uma tonalidade de verde azeitona, adquirindo aos poucos nuances hipnóticas.

Desde o primeiro momento em que foi vista soube que era desejada e ele não precisava de saber, estava-lhe no sangue.

Bonita, genuinamente bonita, com sorriso enigmático e um olhar que por vezes lhe trespassava o coração e outras a alma.

Não se conheciam pessoalmente mas, de alguma forma, sabiam muito sobre o outro. Há empatias que assim funcionam.

Ele, galante e movido pelo Super Ego a que não resistia, ia-lhe dizendo, com o olhar, todas as coisas bonitas que tinha guardadas há muito tempo, à espera de alguém muito especial.

Não que ele quisesse ficar com ela até ao fim dos dias, não era desses, mas gostava do que via, acima de tudo, do que observava.

Platobot

2005-11-16T16:33:00.000Z

Vem daqui

Algures num laboratório de engenharia de sistemas informáticos

- Acho que temos que modificar um pouco as emoções disto.

- Explica lá isso.

- Bem, eu acho que temos que ser mais específicos. Acho que podíamos aliar ao comportamento do robot mais alguma coisa.

- Estás a ser muito vago.

- Não há dúvida que o algoritmo está a funcionar mais, mas os utilizadores pedem um pouco mais. Não vês a insatisfação deles. O programa reconheceu que chega uma altura que o platonismo não chega. Tem que ser calibrado com alguns estímulos visuais ou então a pessoa do outro lado vai desistir.

- Achas que sim?!

- Claro que sim. Vê lá: se estiveres a ser seduzido por alguém e ficares pelo beicinho mas não chega a acontecer nada de físico o que é que tu fazes?

- Salto fora e parto para outra. É tão simples como isso.

- Pois. Agora vê. O algoritmo identifica as emoções das pessoas nas palavras escritas, depura-as e descodifica-as com a inteligência artificial, criando uma resposta automática que faça com que o cliente fique “agarrado” e continue a escrever. Tudo muito bem até um certo ponto.

Temos dois tipos de pessoas: as que gostam deste tipo de relação sem nome, sem cara, sem sofrimento directo e ficam dependentes; as que gostam deste tipo de jogo mas quando não tem os estímulos necessários fazem como tu e partem para outra.

O tipo 1 (chamemos-lhe assim) está garantido, há-de continuar embeiçado e cliente; o tipo 2 não porque se cansa e eventualmente desistirá.

Ora para agarrar o tipo 2 temos que ir além do que já temos, e no fundo temos os recursos. Se conectarmos o platobot ao ibot, partilhamos a base de dados conseguindo prolongar a dependência.

- Estou a perceber, mas como tencionas conectar os dois, que resultados esperas?

- Se criarmos um algoritmo que descodifique as preferências estéticas dos utilizadores, podemos criar uma imagem no ibot da pessoa que escreve os mail’s e consequentemente estimular a retina dos utilizadores. Pelo menos já não é um fantasma, uma máquina, uma coisa sem cara.

- Achas que a base de dados geral tem a informação necessária?! É necessário um volume de informação brutal para criar uma imagem satisfatória. O hedonismo não se contenta com pouca coisa.

- A base de dados pode estar incompleta mas não te esqueças que o platobot de cada vez que envia uma mensagem introduz um trojan no mail do receptor e varre todos os mail’s, catalogando toda a informação. Como todos tem servidores de mail com mais de 2 gb de espaço guardam lá toda a informação, pessoal, profissional, you name it.

O que precisamos de fazer agora é mandá-lo filtrar conteúdos emocionais dos outros mail’s que não os nossos.

- Isto já me está a dar ideias! Podemos a seguir a isso pôr o platobot como contacto de messenger!

- As possibilidades são imensas!

- E eu que pensava que isto era pouco ético.

Mail

2005-11-15T14:08:00.000Z

Vem daqui

Dois meses depois.

Sabes bem que desde o início me fascinaste mas esta relação pseudo-cibernética (que estou eu a escrever?!) efectivamente cibernética, e disso não há dúvidas, não tem muitas pernas para andar, pelo menos assim.

Porventura, para ti, será fácil mas para mim não é. Já experimentei andar com canadianas, com cadeira de rodas mas nenhum desses auxiliares é satisfatório.
Por muitas vezes te sugeri um encontro físico mas estou a ver essa possibilidade a anos-luz de distância.
Quero que saibas que estou apaixonado por ti, que se era isso que querias conseguiste, e se gostas realmente de mim, revela-te; encontra-te comigo e depois logo se vê. O que é certo é que eu não consigo aguentar mais esta curiosidade e impasse estúpidos.

O teu

(ilegível)

To Be continued

Mail

2005-11-14T17:30:00.000Z

“Recebeu uma nova mensagem de €£&$@”.

É indiferente que sejam letras ou números, até podiam ser 1’s e 0’s, on’s e off’s (e não é disto que se trata?), é um email. A curiosidade, em menor ou maior escala, pode protelar a sua consulta mas, mais tarde ou mais cedo, acabará por consultar a caixa de entrada e saber do que se trata. Muito naturalmente, se o assunto for “penis enlargement” ou afins, será movido para o lixo (quer dizer que o filtro não está a funcionar correctamente), senão lê-se, arquiva-se ou apaga-se.

Até pode ser daqueles que ficam na caixa durante uma semana ou duas, aqueles que te FW no assunto, e que depois é visto com todos os outros da mesma categoria.

Não vamos esperar afinal está à espera deste email, daquela newsletter diária de paixão, sedução, que o motiva. Sabe que há uma pessoa sem cara, cheiro, aparência que todos os dias escreve só para ele.

Sem cobranças, ciúmes, compromisso, dirige-lhe todos os dias cerca de meia página de mistério e revelação e ele gosta.

Há meses que troca palavras com esta desconhecida. Correcção: não troca, dá. As suas palavras são dadas, são para ela e só para ela. Tanto quanto lhe é dado a saber é uma desconhecida; também pode ser um desconhecido, mas já nem está preocupado com isso. Escreve como uma mulher, exprime-se como uma mulher, esconde-se como uma mulher e ele não se importa se for um homem: já tem as defesas preparadas.

Para ele é mulher.

Declara-se jogador defensivo neste jogo de teclado e rato e não se preocupa, sabe que está protegido. Aos poucos vai tentando retirar novos elementos da ilustre desconhecida e vai conseguindo,

Apesar de tudo é uma pessoa inteligente e os tempos de viciado no mirc serviram para alguma coisa: deram-lhe calo.

Abre o mail. Como sempre é o seu pequeno-almoço mas tenta não estar a comer quando o abre: há frases que o podem engasgar. Fuma o primeiro cigarro da manhã enquanto lê.

O conteúdo é aquele que esperava e em simultâneo deixa um gosto inacabado na língua, na boca, na pele.

Que raio, que mais posso eu dizer, como dar o passo?

Lê, relê e responde.

To be continued

Festival

2005-11-11T17:33:00.000Z

Cronologicamente pareciam sete ou oito da manhã, mas o efeito do álcool deixa sempre uma anacronia suspeita no relógio biológico dos festivaleiros. Estes dois sorvedouros de cerveja, como todas as noites – madrugadas - carregavam o fardo corporal em esforço para tenda.

Várias vezes tinham caído ao rio, mas esta noite a surpresa, que as havia todas as noites, havia de ser postulada em moldes diferentes. Ao fundo, lá muito ao fundo, na direcção que parecia ser a da tenda, vinham, sons hipnóticos, fruto de Djembé's, panelas, Djiridou’s, e tudo o que permitisse entoar som para a continuação da festa. Os concertos nunca fecham a noite, enquanto houver alma há festa.

Hipnotizados deixaram-se levar e chegam às lonas que serviam de tecto há já três alcoólicos dias. Cá fora, o caos tinha sido espalhado com fuminhos de perlimpimpim. Dois dos colegas, dançavam de boxers ao som da parafernália musical que ecoava no pequeno vale. Com uma máquina digital iam registando imagens para a posteridade.

Não se desafia o caos, junta-se a ele senão quebra-se a corrente e destrói-se o equilíbrio cósmico.

Os dois recém chegados juntam-se à festa e começam a aliviar o corpo das vestimentas empoeiradas. Do nada, duas das vizinhas - eram cerca de doze raparigas de Barcelos, “as porquinhas” dado que eram baixas e gordinhas - juntam-se à festa mantendo o pudor. Perguntam ao grupo:

- Há vinho?!

- Há mas só trocamos, rosnou Pepe.

- Martini, pode ser, voltou ao ataque a vizinha.

- Ah pois, disse Miguel inundado de alegria só provocado pela sua bebida preferida.

Feita a troca, Miguel abre a garganta e bebe de uma só vez o conteúdo da garrafa. Dois segundos bastaram para ter um acesso de loucura e começar a tirar a roupa. Pepe adivinhando-lhe os pensamentos já o tinha feito.

As vizinhas ficaram primeiro de boca aberta, mas logo de seguida pega na mão de Pepe e leva-o até uma das tendas e começa a chamar:

- Ó fulana, olha o que tenho aqui para ti!

A rapariga, ensonada, abre a tenda e dá de caras com o badalo de Pepe. Cara de espanto e de susto. Nestas lides dos festivais, ganhou o epíteto de Capitão Sacos, por ter os sacos maiores que a compra.

Pepe apanhou igual susto ao olhar para a cara da assustada e bate em retirada. Junta-se a Miguel e vão os dois comer uma sandes mista, nus com a mão no bolso, enquanto vão dançando ao som das cores do amanhecer.

Nunca mais viram “as porquinhas” mas elas não se devem esquecer.

Viram foi o filme com todas as peripécias; Zundapp estava a filmar toda a brincadeira.

10.29 Am

2005-11-10T19:20:00.000Z

"Lovers, poem and painting"

Veronica Indergand-Thurnherr

“Às vezes parece que está na lua mas faz tudo direito, bem demais. Por vezes sinto inveja da capacidade de trabalho dele e ridícula por lhe estar sempre a perguntar se já fez isto e aquilo… sou insegura. Gostava de saber em que pensa; neste momento nem por isso.
Ressona que se farta! Já ouvi muito boa gente a ressonar mas ele é um exagero; pelo menos tem um defeito. Vamos lá a ver se é desta que me ouve.”
Miguel… Miguel, grita enquanto bate à porta pela centésima vez. O ressonar acaba e Miguel abre a porta só de boxers.
- Temos um problema com um carro.
“Coitado, estava a dormir mas isto tem que ser resolvido já e eu não consigo. Um decanter vazio… patife, bebeu-o sozinho! Espera que já vais ver.”
Deita-se na cama ainda quente e espera que se resolva a questão. Miguel pousa o telemóvel e inexpressivo deita-se ao lado dela; passados segundos sente-lhe o corpo quente encostado à pele. Adormece e volta a ressonar.
“Como é possível, será que não me acha atraente? Uma mulher que se deita na cama de um homem está à espera de algo! Ou isso ou então já não percebo nada.”
Passados uns minutos com o rei da selva a roncar, procura reservas de amor-próprio e vai para o seu quarto.

O sexo é uma das necessidades básicas do ser humano. Custou, mas acabamos por reconhecer e na sociedade actual encaramos isso de uma forma cada vez mais natural. O equilíbrio é sempre importante: abre-se uma porta fecha-se outra; a sedução para tornar as coisas mais difíceis e saborosas, quando se alcançam, encriptou-se. Já ninguém sabe como agir, mas resume-se tudo a instintos básicos.
Os animais, como os humanos usam o sexo para um fim específico, a continuação da espécie. Para isso as fêmeas procuram um macho fisicamente forte, mal disposto, com carácter agressivo para que as suas crias possam sobreviver. Não procuram machos fracos e lamechas porque à partida intuem que se os genes (nem sabem o que é isto) forem transmitidos as crias não terão a mínima hipótese de vingar. Em contrapartida, com um macho agressivo…
Daqui vem o ditado “ Quanto mais me bates mais eu gosto de ti”. Homens e mulheres querem é personalidades fortes.
O que acontece com a relação homem/mulher (salvo raras excepções) é que a resposta é automática quando do outro lado se sente indiferença, agressividade, um jogo em que nada é claro. É o isco quase perfeito.
Quando se tenta a aproximação com falinhas mansas o mais certo é que o conquistando(a) perca de imediato o interesse.

Já votaram?!

2005-11-10T01:19:00.000Z

Eu apoio este blog!!!

Já votaram?! Estou quase a ser ultrapassado pelo Objectos!!!

Carreguem aí na imagem e podem votar quanto mais não seja no adversário. Carreguem na imagem, não dói. Juro. Palavra de Escuteiro que nunca fui (nem gosto muito de escuteiros).

Eu sei que há cerca de 70 pessoas que lêem diariamente aquilo que escrevo, por isso manifestem-se!

É um segundo. Minto, dois. Bem... três. Pronto são dez.

VOTEM!

E leiam o post aí em baixo

18.55 Pm

2005-11-09T19:15:00.000Z

"A persistência da memória" Salvador Dali - 1931

- Um princípe por favor.
A noite foi longa e o melhor para curar uma ressaca é uma cerveja fresquinha.
- Pode ser sagres?
- Ainda bem que disse essa palavra em minúsculas. Se não tem cerveja já podia ter dito.
- Temos Super Bock de garrafa, diz o empregado com o sorriso nº7 (mais um que não gosta de Sagres).
- Traga lá a Super, mas sem copo.
É religioso, para não dizer fanático, na questão das cervejas: ou Super Bock ou então nada.

Com tantos caminhos para escolher e vai sempre pelo campo minado. Já está pronto a roer os braços mas precisa deles para beber e fumar. Apalpa o bolso e certifica-se que tem a chave das algemas.
“Lá vem ela. Respira fundo; conta até dez; não custa nada, já fizeste isto um cento de vezes.”
Tenta dar-lhe um beijo na boca mas Miguel diverge o gesto para dois enquanto dispara:
- Olá.
- Bem disposto?
- So, so.
- Olha, não tenho muito tempo hoje por isso este café – faz o olhar nº 51: Já estás a beber cerveja – vai ser curtinho.
- Calha bem que hoje tenho muito que fazer; tenho que acabar umas cenas para poder ir de férias.
- Ainda bem…
- E por falar em tempo, esqueceste-te disto no meu quarto.
Estende-lhe as algemas cronográficas suíças em versão skin.
- Nem tinha reparado. Sabes, tenho tantos relógios…
“Ai não que não tinhas reparado, pensas que sou burro ou quê?!”
- Costumas ver o Seinfeld?
- Costumo, porquê?
- Por nada.
Na cabeça de Miguel: George Constanza a esquecer um objecto no quarto das “one night standers” para ter desculpa para repetir o encontro.
- Bem vemo-nos por aí.
“Pleonasmo simpático” pensa ela e responde:
- Ok.
- Tenho mesmo que ir.
Miguel levanta-se, paga no balcão e vai à luta.

16.55 Pm

2005-11-08T17:41:00.000Z

Boceja e esfrega os olhos. A cama pequena para um, óptima para dois (amantes) está a ferver. Ouve o sorriso dela mas a obscuridade impede que a veja.

Enrola-se no edredão e sorve o cheiro aos poucos com medo de o gastar todo de uma vez.

-Dá-me aí as medidas dos clientes.

“Tinhas que interromper logo agora”.

-Qual das listas queres?

-A colorida.

Remexe na mochila e retira quatro folhas amarrotadas e húmidas. O olhar da colega trespassa-lhe o pensamento mas não consegue adivinhar.

- E se fossemos beber umas cervejas depois de acabarmos isto, propõe enquanto retira um cigarro.

- Estou dentro, sabes que estou sempre pronto para cerveja.

Dez minutos depois a conversa já é outra.

Bebia mais rapidamente um Vinho do Porto.

Ok, vou tratar disso.

Miguel calça as sandálias e dirige-se à casa principal. É pena que a lua esteja escondida pelas nuvens senão a descrição arrancava suspiros à respiração.

Vai à cozinha mas o staff não está lá. 1.35, não imaginava que fosse tão tarde.

Vasculha os armários da cozinha sem resultado. Lembra-se que existe uma cozinha de serviço no rés-do-chão. Os corredores estão pejados de fotografias, daguerreótipos, livros antigos abertos numa página ao calhas, réplicas de armas (a nobreza já há muito que vendeu as verdadeiras) nas paredes, móveis e mais móveis e loiças do século XVIII coevas da construção do edifício.

Numa cómoda estão dezenas de pequenas molduras com caras a sépia, réplicas do dono da casa. Pega numa e vira-a ao contrário, “será que alguém vai notar” e no íntimo ri-se.

Na cozinha encontra caixotes carregados até à boca de vinho poeirento. Escolhe um Vintage de 1991, verte o conteúdo para um decanter e agrega-lhe dois cálices.

- Boa noite Miguel, como está?

Apanhado com o nariz no decanter pela filha do dono da casa. Morena, olhos castanhos, dedos finos e uma fama secreta de ninfomaníaca. Este encontro já estivera para acontecer vezes demais, sempre interrompido por alguém.

- Bem, e a menina?

- Agora estou melhor; já tinha sido informada que estavam cá, mas ainda não tinha tido o prazer de me cruzar consigo.

Os olhos faiscavam de convite e Miguel sentia-se estúpido com o decanter e os cálices.

- O prazer é sempre nosso.

- Como sempre um homem desenrascado: Porto e dois cálices… Quem é a sortuda?

- Ainda não sei… Diga-me a menina.

Já não conseguia evitar. Não fazia muito o seu tipo mas algo ali accionava todas as sinapses da sedução. Ficava desorientado com aquela mistura de atracção/indiferença e tinha que resolver isso agora.

- Estou cansado, acho que vou desistir do Vinho do Porto.

- É pena, diz a colega com despeito desenhado nos lábios finos.

- Até amanhã.

blogcup

2005-11-07T00:23:00.000Z

Não sei se reparam no selo na sidebar... Deu-me uma maluqueira e resolvi meter-me num concurso de blogs.
A primeira eliminatória foi passada com sucesso (sem saber ler nem escrever) nem estava cá para fazer publicidade, e até tive direito a uma notícia na página dos organizadores. Passo a citar:
"Entretanto, há jogos em que a soma de votos dois 2, não atingem a votação de alguns Blogs individualmente:

Jogo 9 ( 28 votos) - Jogo 19 (27 votos)

O que passar à fase seguinte, terá de se aplicar muito mais no incentivo ao voto ou terá a vida muito complicada."
Só me posso rir em relação a isto.
Agora vou-me aplicar, e de certeza que vou ficar pelo caminho. Assim criei uma tag que poderão pôr no vosso blog a apoiar o meu (menos o Humor Negro, o Objectos, o Webcedário e o ABCity que também estão a concurso).
A tag é pequenina e discreta e linka directamente para a área de voto do blogcup. Se quiserem votar nos outros não fico triste; farto-me de rir.
A votação para a segunda eliminatória começou no dia 5 de Novembro às 23 horas e acaba dia 12 à mesma hora.

Nâo se esqueçam: Votar é um dever cívico.

02.40 Am

2005-11-04T17:00:00.000Z

"Beer an lamp" Rich Bach

Toca o telemóvel. Miguel pisca no display. Ela põe em silêncio e considera não atender.

“É melhor atender… afinal gosto do cheiro dele.”

"E dos peitorais".
Ainda hesita e pensa: "Será que estou pronta para isto?!"

Atende e geme-lhe ao ouvido o desejo de estar com ele. Com experiência na voz desculpa-se (nas entrelinhas) da hora das sms. Não é de hoje nem de um passado recente, é a continuação do que deveria acontecer.

A relação sempre foi frugal, demais para o seu gosto. Estivera alheada dele muitas vezes. Era uma relação estranha: conheciam-se há muito tempo mas nunca nada se concretizara. A provocação foi sempre uma constante: olhares profundos a meio milímetro de distância, lábios quase a tocar-se, as auras a tocar-se (o calor das bocas não dirigido aos ouvidos mas à outra boca, como se a comunicação não necessitasse de mais nada, só de contacto).

Uma noite em que estavam juntos nestes jogos algo aconteceu: ele consegue exprimir por palavras o que lhe corria nas veias como um rio de lava. Ardia de desejo físico e intelectual e resolvera fazê-lo naquele momento em que todas as suas baterias anímicas se encontravam no máximo da carga.

Miguel pensava com o seu ziper: “Hoje consigo tudo o que quiser. Dois crofts no bucho e não há quem me pare!”

No ambiente de fumo ela estava indescritível mas os olhos azuis diziam:

- Presente.

Miguel intrometeu-se entre ela e a cerveja. Cuspiu palavras secas e confessou que tinha companhia. Como se nada fosse, a mão dela deslizou para o rabo dele e sentiu a firmeza de muitos quilómetros percorridos.

- Sabes que sempre foste a minha mulher fetiche?! Que pergunta estúpida! Claro que sabes, é impossível disfarçar, muito embora eu ande a tentar deixar de ser m livro aberto que se lê de trás para a frente e depois se rasgam as páginas.

- Qual é a relação disso com a minha mão?!

- Nenhuma, apeteceu-me.

Com a mão a tremer, Miguel segura no telefone e propõe uma garrafa de vinho e uma "pasta".

15.25. Pm

2005-11-04T16:49:00.000Z

"Destino" Pantyuk-Zhukovsky Alexey - 1995

Não é fácil afastar a atenção daquilo. Vai consumindo os recursos intelectuais necessários para as tarefas profissionais.

À dentada vai rasgando os sacos coloridos e, no íntimo, só pensa nas marcas de dentes que deixou (com um pedido de desculpas) na pele dela.

Algum tempo se passara desde o episódio apimentado por provocações mútuas e continuava a guardar o agridoce daquele momento na carteira. Abriu-a e tirou o bilhete da CP. O destino não interessa, muito menos a hora, só o sofá de couro, os livros.

Fecha os olhos e sente o tabaco a secar-lhe a boca. O contacto da pele liberta e contagia; a meia-luz que entra pelas frinchas do estore desenha pontos de luz animados na pele. Os seus olhos salgados de prazer e emoções percorrem as curvas daquela que pacientemente deseja há muito tempo.

Sorri derretido de emoções confusas, escondidas, acutilantes e diz-lhe ao ouvido:

- Valeu a pena esperar tanto tempo. Gostava de ser lamechas e piroso mas não é o momento; ainda te assusto como costumo fazer.

- Shiu, usa os lábios em silêncio.

Beija-a e sorri. Palavras para quê? Amanhã, depois do pequeno-almoço, com um pouco de sorte, depois do almoço, não a verá durante algum tempo; mais vale aproveitar.

Descansa a cabeça no peito dela e deixa que as mãos lhe percorram o corpo sem malícia numa mescla única de sinceridade/prazer pós coito. Assim vale a pena, pensa. Não se vai sentir vazio…

- Já está pronto?

- É claro que sim, agora só nos resta esperar.

Senta-se numa pedra e puxa de um cigarro, o último.

- Que merda, só posso comprar tabaco daqui a três horas.

Começa a chover e a primeira pinga acerta-lhe na ponta em brasa.

11.25 Am

2005-11-04T15:38:00.000Z

"O mito de Sísifo" Ticiano

Muita carga nas costas; trinta quilos e o guia a dizer:

- Miguel, quando quiseres trocar avisa.

A caminhada não é fácil mas isso já sabia; pedras escorregadias como algumas pessoas que conhece; joelhos há muito estragados por saltos acrobáticos estalam como madeira seca; a mochila carregada… sente-se Sísifo a carregar o penedo pela montanha acima.

“Não vou dar parte de fraco, afinal ainda sou novo e isto é uma questão de princípios e tempo até lá chegar.”

O guia ultrapassa-o como uma gazela, aos saltos, destruindo a imagem dos seus quarenta e cinco anos. Homem da montanha, seco e rijo, só fibra mesmo no carácter. É saudável ser e estar assim.

Volta a pensar nela. Mais vale não o fazer, afinal só vai poder encontrá-la dali a muito tempo, quando voltar a ter rede no telemóvel, e aqui é impossível.

Finalmente o topo. Pousa a mochila e senta-se durante algum tempo a recuperar o fôlego. Não consegue ver a paisagem embora a conheça de tantas vezes que a contemplou. Um edredão de nevoeiro frio espeta-se-lhe no reumatismo e impede a visão.

Com a ajuda do guia começa a arrumar o sítio da reunião, a espalhar o conteúdo da mochila. O telemóvel dá sinal de vida. Sorri ao ver a sms.

“Isto é tortura!”

1.10 Am

2005-11-04T12:00:00.000Z

"Squeaky Bed" 1999

Revira-se na cama: os lençóis já foram mudados, e sem saber se é impressão ou desejo, o cheiro dele continua ali entre as fibras.

Associar um cheiro a uma pessoa é comum; com o advento dos perfumes ainda mais. É bom poder fazê-lo mas mais ainda é ter a sorte de reconhecer o cheiro único de uma pessoa; depois de um bom banho sem gel de banho, champô, cremes, perfumes, a neutralidade do cheiro do outro revela-nos a essência, aquela que Jean-Baptiste Grenouille, de Süskind, procura n’ O Perfume.
Todos temos essa essência irresistível sendo reconhecida por poucas pessoas e isso é mágico.

Vai na rua e sente-lhe o odor vira-se e não está lá. Entra no carro e volta a sentir: em casa pior ainda: ele esteve em contacto com muitos objectos. Onde estará? Será tarde para ligar?

“Que se lixe, mando uma mensagem, se responder respondeu, que perco com isso?

Liga o leitor de Cd com Lounge e inspira-se; resume o testamento para uma linha. Envia, hesitante. Carrega no Ok.

“Já está.”

10.30 AM

2005-11-03T12:00:00.000Z

"O Jardim das delícias" Hieronymous Bosch - 1504

O vento agita, convulsiona o exterior e o interior. Assobia melodias atormentadas pelas frinchas do telhado e da Alma. Silêncio, é tudo o que pede, para pensar para dormir. Algo mudara; tudo o que desejara até ao momento: um pouco de atenção. Percorria os trilhos da montanha, em silêncio melancólico, enquanto que a chuva agreste e a ventania ciclónica espelhavam o que no fundo se passava na sua mente.

A vida transformara-se num jardim de tentações e não sabia como resistir. Todos os dias se deparava com mulheres diabo que faziam os possíveis para lhe estender as redes da sedução. No entanto a sua sinceridade provocava o afastamento imediato, ou quase.

Foi para a cama com uma (já há muito tempo que ela o perseguia com o olhar, com os gestos) e sentiu-se espoliado (seria da máscara de couro que ela vestia); bonita a e bem feita, mas depois mais nada, desilusão.
Acordou e ficou satisfeito por ela já não partilhar os cobertores. A ressaca batia-lhe na cabeça e na porta também.
“Quem é que me acorda a estas horas pornográficas num domingo?!”
Veste os boxers e abre a porta.

- Temos um problema com um carro.
Trabalha até ao Domingo. Porca miséria, italianiza.

Pega no telefone e resolve o problema. Olha para a cama e lá está a colega de trabalho com olhos de mel e nozes em forma de convite. Desolado (secretamente satisfeito) olha para ela e deita-se a seu lado. Falam de trabalho e, aos poucos, ela começa a encostar-se. Mais uma que lhe quer saltar à espinha. Sorri e adormece.

- Ressonas muito, diz-lhe a colega ao pequeno-almoço.
Não desejando mais conversa replica:
- Pois.

Nos olhos leu-lhe a desilusão e o desejo. Sentiu que ela não se importaria de partilhar o suor e o ressonar mas não estava para aí virado; desejava uma e não era aquela, muito menos o sucedâneo que lhe manchara os lençóis horas antes.

Algo mudara.

1.35 AM

2005-11-02T00:03:00.000Z

"Passing rain" Rob Maxwell

"The lake and surrounding trees are still wet after a passing rain."

- Acorda Miguel, são seis e meia.
- Hummmm, gnharrrlll.
- Acorda, tens que trabalhar.

Os lençóis ainda estão húmidos e não teve descanso suficiente; nestas condições nunca é suficiente, nada é suficiente.

- Que é que se passa?!
- Tens que te levantar! Os clientes têm que ser acordados!
- Eu quero é que eles se fodam! Que vão para o caralho!
- Não sejas resmungão.

Há pessoas que deviam ser presas por acordar alguém a esta hora criminosa, é homicida tirar alguém da cama a horas tão indecentes.
Ensonado, friorento arrasta a carcaça para fora da cama. Tudo podia correr melhor mas não havia nada a indicar tal. O vento soprava com muita energia, a que lhe faltava; a chuva lavava as paredes da habitação sazonal e o seu corpo ansiava por alguma água que havia de aparecer. Chuveiro a correr e quinze minutos depois de óculos de sol a tapar as olheiras de três dias de mau sono (com muitos sonhos e interrupções) desloca-se à habitação principal.

- Bom dia, exclama o sorriso do cozinheiro.
- Só se for para ti.

Resmunga o que o corpo lhe faz sentir: má disposição, mau humor, cansaço… Senta-se e volta à noite anterior.

- Olá! Estás a dormir?!
- Agora não.
- Acordei-te?!
- Claro que sim!
- Leste as minhas mensagens?
- Claro que não!
- Então lê.

Desliga o telefone e fica confuso. Por momentos pensou estar a sonhar. Aquele episódio onírico é estranho e o despertar ainda mais. Aquele nome a piscar no telemóvel parecia saído de uma dimensão paralela.

Desejara todos os dias que aquilo acontecesse e agora que se tornara realidade (seria?), temia que tivesse sido demasiado frio e seco. Ela era especial e não merecia a sua má disposição ou o granito que lhe saltava da boca quando acordava a meio da noite. Não respondeu. Leu as mensagens e tentou dormir sem sucesso.
A insónia turbilhonou-lhe os pensamentos e deu-lhe um descanso às prestações. Sonhou com ela e agora era real; ela a linha de crédito que o fazia continuar.

- Hã?!
- Café ou chã?!
- Café, preto como o inferno e amargo como a minha alma.

Toca o telemóvel. Miguel pisca no display. Ela põe em silêncio e considera não atender.

“É melhor atender… afinal gosto do cheiro dele.”

2005-10-21T17:04:00.000+01:00

Uma revolução intestina estalou neste blog o que faz com que o autor seja exilado durante uma semana na Serra da Peneda.

The Author as been removed by the blog

Título (ponha aqui o que resume este texto)

2005-10-20T17:23:00.000+01:00

Rapariga gira como o raio sozinha.

Rapaz com olhar nº7 (se te apanho conto-te uma história).
Aborda-a.
- Será que é hoje que vou manter uma conversa contigo por mais de trinta segundos?
Ela sorri.
- Tenho medo de falar contigo mais de trinta segundos; ainda me transformo num monte de cinza.
Ela sorri.
- Não tenho sorte nenhuma; uma mulher bonita aqui sozinha e é muda.
Ela ri à gargalhada.
Faz-me perguntas - diz ela.
- Qual é a idade da terra? pergunta ele.
Ela fica aturdida e ri-se.
-Tens namorado?
- Sim.

Pensa "Foda-se para esta merda, não tenho sorte nenhuma!" e diz:

Agora é a vossa vez. Mandem a punchline.

Monólogo a três

2005-10-20T16:06:00.000+01:00

Riddle: Isto não se faz, pôr a nossa conversa como post! Não fico chateada mas um pouco envergonhada.BeijosP.S. Estou a ver que estás a ter sucesso com os anónimos...

Terceleiros: Foi só um exemplo como outro qualquer... Desculpa ter provocado rubor mas é um dos riscos do anonimato, exposição. Isto ajuda a consolidar a teoria do anonimato. Beijo

P.S. O sucesso com os anónimos é-me indiferente mas agradável (um pouco). Continuo a preferir pessoas reais.

Riddle: É agradável contribuir para a tua teoria do anonimato, se bem que acho que devias continuar com os teus contos. Acho que é por aí que tens que ir e não perder tempo com estas miudezas. Acho que me vou inibir de fazer mais elogios, não vá estar a tua namorada/mulher a ver isto. Beijo

Terceleiros: Se já me fizeste algum elogio, não reparei (a não ser este subliminar de que tenho talento para os contos). A minha aliança já me está a fazer comichão!

Riddle: Desculpa.

Terceleiros: O que é que tenho de desculpar?!

Riddle: Não sabia que eras casado, por isso peço desculpa.

Terceleiros: Tenho alergia a alianças (metálicas)!

Riddle: Achas que as pessoas precisam de uma aliança para Criar um compromisso?

Terceleiros: Criar um compromisso?! A criação (Gore Vidal) bom livro. O compromisso é entendido de formas diferentes por cada pessoa; é um conceito um pouco abstrato. O que é um compromisso para ti?! Talvez assim te saiba responder.

Riddle 2: O compromisso é aquilo que tu quiseres.

Riddle: Alguém está assinar com o meu nome. Em relação a Vidal só li o Juliano mas fica registado. O compromisso... é difícil... uma conversa para se ter olhos nos olhos.

Terceleiros (Resposta a Riddle 2): Ora explica lá isso...

Terceleiros: Ui... Dupla personalidade! Riddle nº2: Esse nome já está tomado. Tire outra ficha por favor. Riddle: Juliano é bom mas vais gostar d' A Criação. Isso dos olhos nos olhos é complicado sabias. Não te conheço de lado nenhum e blind dates... hum, cheira-me a perigo. Sei lá se és uma Cereal Killer, é que sabes eu sou 90% cevada.

Riddle 2: Não sei o que essa pessoa está dizer. Eu é que sou a riddle, não vou tirar ticket.

Apóstata (aka riddle): Não me deixa outro remédio... Assino assim, acho que vais perceber. 331-336 d.C. Não sou do género de blind dates a não ser que seja mesmo necessário. Cevada fermentada?

Terceleiros: Riddle do ticket: Não perturbe as pessoas. Pode-se chamar Loki se desejar.

Riddle 2: Apóstata por mim podes ir buscar referências de livros aqui

Wikipedia(aka Riddle): Pois posso. Mas isto não posso. Elêusis.

Terceleiros: Bem... Porrada verbal no meu blog não. Já chega de confusão.

Wikipedia: se quiseres manda mail para não haver mais confusão (encriptado é claro). beijo

Elêusis(aka Riddle): estou pensar mandar um mail com um post secret ;)!

Esta conversa passou-se neste post, na minha caixa de comentários e é um caso grave de tripla personalidade. Desdobrei-me em três personagens. A mais fácil é o Terceleiros; Riddle é um bocadinho complicado (pensar como uma mulher não é fácil); Riddle 2 é bem mais difícil, é criada para semear a confusão na cabeça de Riddle e na de Terceleiros.

Riddle, a certa altura, tem que mudar o pseudônimo e vai buscar palavras que estão ligadas à única leitura que para já tem em comum com Terceleiros.

Um exercicio de abstracção ou de loucura...

Digam-me vocês.

P.s. leiam Juliano e A Criação

Lama Gémea

2005-10-19T17:58:00.000+01:00

"Moonlight Reflection" Linda Merk-Gould

Aos poucos deixou-se levar. Não sabia muito bem qual o caminho a seguir; o mapa mental desdobrou-se dimensionalmente e ele ficou sem referência. Sempre a tivera acoplada às certezas, mas neste momento não. Perdera-as como a chave de casa e não podia fazer uma cópia.
Aos poucos deixou-se levar. O sentimento conduzia-lhe o coração; derretia a calote de frieza que lhe toldara a emoção nos últimos tempos. Lia nas árvores algo indefinido que recordava algo que tinha desaprendido, com tantas barreiras que criara, e aos poucos começava a acreditar que seria possível.
Do outro lado do nevoeiro alguém pensava como ele. Chorava lágrimas doces como absinto e embriagava-se com elas. Consolava-se secretamente e secava-se com os cabelos: a única coisa que lhe cobria o corpo.

A lama gémea, dos dois lados do fosso, cercava os corpos que, aos poucos, sentiam a necessidade de se encontrar. Impelia-os mas não era daquela forma que se iam unir.

Ele adquiriu novos hábitos: lambia as feridas do passado e via que estavam a cicatrizar. Acreditava que dentro em pouco as suas pernas estariam prontas para andar. Arrastava-se à procura de comida para a alma que estava perto, tão perto.

Ela corria mas não via. Tacteava a absorver a luz que o corpo necessitava.
Um dia viu.

The focus of Linda's paintings is to communicate the mystery of those places in nature in which she feels a special resonance - those which make one step out of the objective and enter the subjective.

Do Anonimato

2005-10-18T14:34:00.000+01:00

Bene bene...

Estou a ver que o post anterior produziu reacções e afinal não foi surpresa nenhuma para mim. O anonimato cria uma aura de mistério que atrai toda a gente. É irresistível tentar saber o que está por trás de um nome, e todos já passamos por isso, ou quase todos...

Os encontros de Bloggers não são mais do que dar a cara às letras e imagens que vemos todos os dias. É um Blind date, sem que saibamos o que dali vai sair. É giro imaginar quem são as pessoas: será aquele que está a ler; aquela com o portátil; aquele senhor que fuma cachimbo e observa toda a gente?!

Nem o género é certo; no profile pode lá estar male/female, mas nada é garantido. Podemos pôr uma foto mas até isso pode ser falso. Até as pessoas se conhecerem realmente, em carne e osso nada é certo, aliás nem isto é certo.

Qual é a diferença entre um comentador anónimo e um que está registado? Nenhuma. É exactamente a mesma coisa, nada é garantido.

Todos temos capas: no trabalho temos uma; na nossa família é suposto não termos; para um amigo mostramos um lado e para outros se calhar mostramos tudo... Ninguém nos conhece completamente, nem nós próprios e não será isso uma capa também, uma espécie de anonimato?!

Por isso é que tem piada responder a comentários anónimos; destrinçar a outra pessoa estimula a inteligência, é um jogo de forças. Se assina anónimo é por que tem algo a esconder e essa é a razão para provocar e tentar saber quem é.

Os comentários fazem-me pensar que ainda não perdi a capacidade de provocar.

Mais uma transcrição.

Anónimo(a)

Não te conhecia esta faceta de resmungão.No entanto agradas-me jovem. É sempre bom saber que as pessoas se revelam em estados de pressão e que também és humano. Será que também és sensível???Beijo

Terceleiros

Anónima: Presumo que sejas uma mulher...

Sou o que sou ou gostam de mim assim ou então...

Sensível... Convido-te a descobrir. Não mando beijos porque a minha mãe sempre me disse para não beijar desconhecidas.

Isto começa a ser demais (já estou farto de rir).Agora isto é um repositório de anónimos?!Venham todos ao Tercelerios, Reunião dos CA (comentadores Anónimos!)

Bem Senhores anónimos ou anónimas: Assinem por favor!

Anónima

Miguel ou deverei dizer Ricardo?! A época das descobertas já passou mas até arriscava. Sou viciada em adrenalina! É bom ver que tens carácter mas até gostava de saber se é mesmo assim - é tão fácil encapar-nos na internet... Beijo

Riddle

Terceleiros

Riddle: Obrigado por se identificar. É fácil saber que eu sou Ricardo, é só ler o último Post. Cuidado que tenho alma de Vasco da Gama! A adrenalina é boa quando em doses regradas e se é assim eu faço parte da mesma equipa e acho que nisso já tenho mestrado! Talvez possamos trocar experiências... acerca das capas: acho que temos sempre algo a esconder. É o nosso Post Secret.

E este acabou por aqui... ou será que não?!

CA - Comentadores Anónimos

2005-10-17T17:37:00.000+01:00

Vem daqui

Como blogger, e já lá vai algum tempo, sempre mantive o meu anonimato. Durante todo o tempo que mantive este blog (bem como o outro) resolvi “esconder-me” atrás de um pseudónimo e de uma imagem que não é a minha.
Já muitas vezes me perguntaram o que quer dizer o pseudónimo, e desenganem-se, não foi criado para o blog: tem 13 anos. Foi criado quando publiquei o meu primeiro texto no Jornal de Esposende, com a preciosa ajuda do meu professor de Latim, director do jornal na altura.
O meu Tio sugeriu o nome; Miguel é o meu segundo nome; Terceleiros é o micro-topónimo onde está localizada a casa dos meus pais que significa acima do Celeiro.
Como devem ter reparado, finalmente pus uma foto minha no Blog.
Isto tudo para quê?! Não sei se têm notado mas tenho sido invadido por anónimos, que presumo sejam do género feminino.

Isto dá-me alento. Gosto de descobrir, sou curioso, procurar no sitemeter e descobrir não a cara mas, por cruzamento de dados, a localização. Esta Internet é um Big Brother!

O Hugo dizia há dias que os comentários são um outro post, quando não são a continuação. No post Livro surgiu um Anónimo(a) que originou esta bela conversa.

Anónimo(a)
Ficaste preso nos meus favoritos, e cada vez que teclo um “t”, cá estou eu... Pena não ter olhos que cheguem para ler os teus textos todos...

Terceleiros
Anónimo(a): Fico contente por gostares, aliás feliz. Os meus leitores é que me inspiram na maior parte das vezes. Para a próxima uma assinatura, se não for pedir muito.

Anónimo(a)
Não estou no anonimato para me esconder... Por agora, quero apenas estar aqui, no meu sossegadinho cantinho... Escreve-me :)... se precisares de dar vida ao teu livro no mundo das figuras!!! Bom fim de Semana

Terceleiros
Anónimo(a): Não digo que te estejas a esconder. Peço uma assinatura para poder saber se é sempre o mesmo anónimo :). Posso escrever-te a tinta ou a caracteres, como preferes?!Desenhar a tua imagem com letras. Posso:idealizar; infra-idealizar; supra idealizar... Qual o teu tipo de idealização perfeita?

Anónimo(a)
Para alem de ser amante das tintas, prefiro que me escrevas em carácter. É mais rápido e indolor... A imaginação é perfeita... dá-me tu um nome!!

Terceleiros
Anónimo(a): Seja, caracter será. (é andrógino) Nunca se soube se era realmente uma mulher ou se era a cara do Leonardo por isso como não sei o teu sexo ficas Mona Lisa. Para além disso aquela aura de mistério...agrada-me.
Mona Lisa. pinta-me manda a cor por mail. Miguelterceleiros@gmail.com A moeda tem sempre duas faces. Pode ser com pincéis de photoshop.

Mona Lisa
Tu és da cor da folha da arvore outonal, da lua e do sol. Da chuva e da noite. Tinta fresca que vai secando na tela rabiscada por ti próprio. Afinal não somos todos assim?! Sim... o mistério muitas vezes é o que nos guia na imaginação... Já ouviste falar do monte da lua?

Terceleiros
Mona Lisa: Monte da Lua?! Gostava de conhecer. Boa pintura a tua, é Impressionismo?

Mona Lisa
É abstracção do ser humano para representar imagens :D. O monte da lua é o nome que designa a uma Serra... Onde lutaram Mouros e cristão... e viveram reis e rainhas... onde existem duendes mágicos e mouras encantadas a espera do derradeiro beijo. É onde existem castelos protegidos por gárgulas que acordam do sono profundo com o brilho da lua... O monte da lua é envolto num mistério fantástico e poucos são aqueles que se aventuram a andar por lá depois do sol posto. É o cenário perfeito para um dos teus contos...

Se quiseres, mais tarde envio-te imagens... e som...

Terceleiros
Mona Lisa: O Monte da Lua onde a Pena é mais forte que a Espada?! Palácios e castelos ameados... já passeei por lá numa outra vida mas morri pelos olhos de uma encantada. Manda o reflexo de um espelho, as imagens em anagrama lógico.beijo

Só uma coisa para os anónimos. O mistério é óptimo até cansar.